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“是我救了你。”

他自顾自地说，勺子又往前递了递，几乎碰到她的嘴唇，“从今往后，你就跟着我。叫我义父。”

义父。

两个字像冰锥，扎进她心里。

她终于开口，声音嘶哑得像破布：“我娘呢？”

男人动作顿了顿，随即又笑，那笑容里多了几分悲悯，可悲悯底下是更深的冷漠。

“你娘走了。”他说得轻描淡写，“走得很安详。我已经让人好生安葬了，就在西山，选了个清净地方，能看见日出。”

走了。安详。安葬。

每个字她都听得懂，连在一起却像天书。她想起母亲躺在血泊里的样子，想起那双不肯闭上的眼睛，想起腰腹间那个汩汩冒血的窟窿——那叫安详？

她想尖叫，想撕扯，想把眼前这张虚伪的脸撕碎。可身体不听使唤，像被抽走了所有骨头，软绵绵地瘫在床上。眼泪又流出来，滚烫的，顺着脸颊淌进鬓发，很快变得冰凉。

男人用勺子轻轻碰了碰她的嘴唇。

“听话，把粥喝了。”他的声音沉下来，带着不容置疑的威严，“活着的人，总得往前走。你娘若在天有灵，也不想看你这样。”

嵇青闭着眼，任由眼泪流淌。

许久，她张开嘴，吞下了那勺粥。燕窝滑腻温热，顺着喉咙下去，却像吞下了一把碎玻璃，割得五脏六腑都疼。

男人满意地笑了，一勺一勺喂她，动作耐心得像在喂养一只受伤的雏鸟。

窗外，海棠花还在开。

透过雕花窗棂，能看见一树灼眼的红，在晨光里艳得像泼天溅地的血，永远洗不干净了。