回看案上铜镜缺。

阿蛾没有回头。她退后一步，又退后一步，退到门槛外，退到坊巷的青石板上。

中元夜的雾气从地缝里渗出来，薄薄的、凉凉的，缠着她的裙摆，缠着她新愈的右手中指。

她抬起右手，对着门楣上那架纸蛾骨。五指舒展。中指那点银赤色的胭脂膏心嵌碎镜，镜里映着天——不是铺中那面缺角的铜镜，是巷口一方窄窄的、月隐云遮后复又漏出的、清冷冷的天。

天边没有纸蛾。

她站了很久。然后转身，向巷外走去。

胭脂娘子立在门内，目送她走远。她没有问阿蛾去往何处。阿蛾也没有说。

铺子里的铜镜静静缺着一角。缺处正对门楣，正对那架系了新匣的纸蛾骨。镜里没有阿蛾的背影，只有坊巷深处渐起的雾气，浓一阵淡一阵，如万千纸蛾振翅时扬起的细鳞。

中元过了。

雾气却未散尽。隔三差五，仍会从地缝里钻出来一阵，凉飕飕的，灌进胭脂铺半开的门，把门楣上那架纸蛾骨吹得轻轻颤几下。蛾腹下系的骨匣，匣壁刻字有时会亮一瞬——极短，短得像人眨眼时错过的一线光。

铺中客人渐稀。七月十五一过，坊间女子们便不大出门了，说是天热，其实怕的是夜来的雾气。那雾不似寻常雾，带着一股纸烬的焦香，吸入喉咙里痒痒的，像有什么细小的东西在气管里扑翅。

胭脂铺没有匾额，但想找的人总能找到。

那日来的是个老妪。七十出头年纪，背已佝偻，拄一根黑漆拐杖，杖头雕一只展翅的蛾，雕工极细，蛾翼边缘磨得锃亮——是经年手掌摩挲出来的光泽。

她进门后不往乌木架那边看，径直走到铜镜前，对着那缺角的地方怔怔站了一盏茶的工夫。

胭脂娘子正在调一盒檀褐色的膏，没有抬头。

老妪站了许久，终于开口。“娘子这里，”她声音沙哑，像破风箱，“能调出从前的颜色么？”