钟还在敲。七下、八下、九下、十下、十一下、十二下——敲到十二下，本该停了。但它没有停。它接着敲。十三下、十四下、十五下……

那声音越来越大，越来越急，不再是寻常报时的清脆声响，而是变成了一种刺耳的、混乱的轰鸣。所有的时辰同时敲响——子时的一下，午时的十二下，戌时的七下，寅时的三下——所有的数字，所有的时辰，全部混在一起，撞击着，震荡着，仿佛有一百座钟同时鸣响。

康熙站在原地，一动不动。

张诚的脸惨白如纸。

那钟声持续了约一盏茶的工夫，终于慢慢停下来。最后一声余音在屋里回荡，久久不散。

康熙走到钟前，低头查看。

他看见了那个东西。

钟座的底部，紫檀木与地板之间，有一道极细的缝隙。缝隙里，塞着一张泛黄的纸，露出小小的一角。

康熙伸手，把那张纸抽了出来。

那是一张巴掌大的纸片，边缘发黄，有些破损。纸上是一行歪歪扭扭的字迹，用鹅毛笔蘸墨水写的，是拉丁文。字迹稚拙，像是孩童初学写字时的练习。

康熙认得那字迹。

那是胤礽的字。

那是康熙二十九年，胤礽七岁时，跟着南怀仁学西洋字，写下的作业。南怀仁曾把那叠作业呈给康熙看过，康熙笑着夸了几句，说“吾儿用心”。后来那些作业收在何处，康熙从未过问。

此刻，这张二十年前的作业，出现在自鸣钟的底座下面。

康熙看着那张纸，沉默了很久。

他忽然开口，声音很轻，像是在自言自语：“这东西，怎么会在这里？”

张诚跪在地上，没有回答。他的眼睛盯着那张纸，目光里满是恐惧。

他看见那张纸上，除了那行稚拙的拉丁字母，还有别的东西——在纸的边缘，有一些暗红色的斑点，像是血迹。血迹已经干透，变成深褐色，但隐约可见，那些斑点排成一行，是几个字：

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“Pater, adsum.”

张诚懂得拉丁文。那意思是：“父亲，我在这里。”

他的身子微微颤抖起来。

康熙把纸翻过来，看了看背面，又翻回来。他的手指摩挲着那发黄的纸边，忽然问：“张诚，你说，这东西怎么会在这里？”

张诚张了张嘴，不知如何作答。

康熙又说：“这钟是二十八年进的宫。太子的作业，也是二十九年写的。这二十年来，这钟一直摆在这里，每日擦拭，每月检修，从来没人动过。这张纸，是怎么进去的？”

张诚低声道：“臣……臣不知。”

康熙看着他，目光深邃，看不出喜怒。片刻后，他把那张纸折好，收入袖中，走回御案后坐下。

“你起来吧。”他说。