雨越下越大。独眼老汉带着十几个男人背沙包，一趟趟往决口处运。他们衣服全湿，走路打滑，但没人停下。

“咱们的饭碗在这渠里！”老汉嘶吼。

其他人跟着喊。声音混在雨里，断断续续，却一直没停。

雪斋站在台上，浑身湿透。肩伤开始发烫，像是有根针在里面来回穿刺。他没动，眼睛一直盯着上游。

千代巡完堤回来，右臂袖子撕裂，露出一道红痕。她没说话，从怀里掏出一块干布，默默缠上。

“你还行？”雪斋问。

“能走能跳。”她说，“就是鞋进水了，踩着咯脚。”

雪斋扯了下嘴角。这是今晚第一次想笑。

“明日几点出发？”她问。

“卯时二刻。带干粮，火折，还有绳索。”

“要我跟你去？”

“你得留在工地。我要是没回来，你接指挥。”

千代没应声。她望着那段仍在晃动的木桩群，轻声说：“木头撑不住多久。”

“我知道。”雪斋低头看手里的地图。墨迹在雨水浸泡下微微晕开，但他记得清清楚楚。

那个点。

上游七里，山势收窄，有一段旧河道。

他没说出口。

风吹过来，带着泥土和腐叶的味道。远处，最后一袋沙土被填进缺口。民工们站着喘气，没人说话。

雪斋举起手。

所有人看向他。

他没讲话，只是把手慢慢握成拳。

像那个孩子昨晚做的那样。

千代也抬起手，握紧。

了望台下，三百人站在雨里，一个个把手攥紧。

雪斋低头看地图，手指按在那个位置。

他的指甲抠进了纸里。