字字如刀。

孟承旭的脸色一点一点地褪去了血色，像是有人从头顶往下浇了一盆冰水。他的嘴唇发白，下颌的肌肉绷得死紧，喉结上下滚动了一下——那是他在拼命压制住什么东西。

他的脊背开始冒汗。

不是热汗，是冷汗。冰凉凉的，从后颈一路往下淌，顺着脊背的沟渠滑下去，把里衣浸湿了一片，贴在皮肤上，又冷又黏。

楼下还在喊。

“承昭太子！承昭太子！”

那些声音从下面涌上来，混杂着茶香、汗臭、蜡烛燃烧的烟气，还有秋天干燥的风从窗缝里钻进来，呼呼地响。所有的声音、气味、触感搅在一起，像一张密不透风的网，把他牢牢地罩在中间。

“谁……！”

他的声音从喉咙里挤出来，沙哑、干涩，像是砂纸磨过木板。

“这人是谁！”

这纸条是谁送的？

送纸条的人，不但知道他的身份，他不过是微服来访，并没有告诉别人他是天子，可是这人知道，不但知道他的身份，行踪，还知道他内心那些见不得光的过往，这人究竟是谁？

他似乎想像着一双正在嘲讽他的眼睛！

那人在暗处窥探着他，洞悉一切。