张环去了扬州，一走就是七天。狄仁杰在长安等得心焦，每天去书房坐一会儿，翻翻案卷，又放下。那两棵小树上的芽苞渐渐鼓了起来，米粒大小，嫩黄嫩黄的，小月每天蹲在树下看，盼着它们早点发芽。刘小乙还是每天练刀，刀光闪闪，呼呼生风。日子一天一天过，平淡得像是没有涟漪的池塘。

第八天，张环回来了。他不是一个人回来的，身后还跟着一个年轻人，二十出头，白白净净的，穿着一件绸面袍子，头上戴着方巾，像个读书人。他被五花大绑，两个军头押着，踉踉跄跄地走进来。狄仁杰一眼就认出了那张脸——和陈远山有七分像。他是陈小毛。

“狄公，这小子在扬州开布庄，表面上是正经生意，暗地里帮他爹卖药。”张环从怀里掏出一个小布包，打开，里面是几颗黑色的药丸，和之前那些一样。“在他铺子后院找到的，藏在灶台底下。”

狄仁杰接过药丸，掰开一颗，里面是暗红色的，和之前那些一模一样。他放下药丸，看着陈小毛。陈小毛低着头，不敢看他，浑身发抖。

“你爹做的那些药，你帮他卖了多少？”

陈小毛不说话。狄仁杰又问了一遍。他抬起头，眼中满是恐惧。“我……我不知道。爹让我收着，说等有人来买就卖。可一直没人来，就一直收着。”

“你爹有没有说，那些药是做什么用的？”

陈小毛低下头。“说了。说是能治痨病。可我不敢卖，怕出事。”

“你不敢卖，为什么还收着？”

陈小毛不说话了。狄仁杰盯着他。他的眼睛在躲闪，他在说谎。他帮他爹卖过药，卖给谁了？他不知道。但他知道，他必须查清楚。

“陈小毛，你爹在长安做的事，你知道多少？”

陈小毛摇头。“不知道。他从来不跟我说。他只让我看好铺子，别的什么都不用管。”

“他有没有给你写过信？”

陈小毛点头。“写过。让我好好做生意，别惹事。还说等他忙完了就回来看我。”

“信还在吗？”

陈小毛从怀里掏出几封信，递给狄仁杰。狄仁杰一封一封地看。都是些家常话，没什么特别的。只有一封，写着：“小毛，爹最近有事，不能回来看你。你好好过日子，别惦记。”字迹工工整整，是陈远山的笔迹。不是那个师父的笔迹。

狄仁杰把信收好。“陈小毛，你爹在长安杀了人。杀了十几个，砍了头，做成药。你知不知道？”

陈小毛的脸白得像纸。“不……不可能。他不会杀人。他就是个做药材生意的，怎么会杀人……”

“他杀了。那些药，就是用人头做的。你帮他收着的那些，也是。”

陈小毛的身子一软，瘫在地上，哭都哭不出来。他张着嘴，眼泪往下掉，可一点声音都没有。狄仁杰看着他，心里一阵发酸。他什么都不知道，只知道他爹让他收着那些药，他就收了。他不敢卖，怕出事。可他爹出事了，他也跑不了。