他们就那样坐在地毯上，一张照片一张照片地看，说照片里的故事，说当时的心情。

阳光从阳台移到客厅，橘子渐渐吃完了，竹篮里只剩下橘瓣的清香。

宋惜尧靠在萧朔腿上，听他说草原的春天，草芽怎么从土里钻出来，候鸟怎么一群群飞回来。

萧朔低头看她，听她说城市的夏夜，蝉鸣怎么漫过树梢，路灯怎么一盏盏亮起来。

暮色降临时，萧朔去厨房做饭，宋惜尧就坐在藤椅上，看着他的背影。

星星灯不知什么时候亮了，暖光落在他忙碌的身影上，落在厨房飘出的饭菜香里，落在她心里最软的地方。

晚饭后，他们又回到藤椅上，这次换了萧朔靠在她肩上。

远处的路灯亮了，和阳台的星星灯遥遥相对。

“这样真好。”

宋惜尧轻声说，指尖缠着他的手指。

“嗯。”

萧朔应着，把她抱得更紧了些。

日子就像这样，慢慢的，暖暖的，像藤椅上的阳光，像杯里的茶，像彼此眼里的光，不慌不忙，却格外安稳。

那些藏在时光里的温柔，就像阳台的星星灯，不用刻意点亮，却总在不经意间，暖了岁月，也暖了心房。