她炒青菜时，总爱放太多油，萧朔就在旁边念叨：“少放点，对身体不好。”

却还是在她炒好后，第一个伸筷子尝。

饭菜上桌，窗外的晚霞刚好染红半边天。

他们坐在小桌旁，你给我夹一筷子肉，我给你盛一勺汤，偶尔碰一下杯里的温水。

吃完饭，萧朔要去洗碗，宋惜尧拽住他的袖子：“今天我来，你去看会儿电视。”

他不肯：“你做饭我洗碗，分工明确。”

两人拉拉扯扯到厨房，最后常常是一起动手。

一个擦桌子，一个洗盘子，水声、笑声混在一起，比任何乐曲都动听。

夜深了，厨房渐渐安静下来，只有冰箱偶尔发出轻微的嗡鸣。

萧朔会端着两杯温水走进卧室，宋惜尧正靠在床头看书。

他把水杯放在床头柜上，挨着她躺下。

她自然地往他怀里缩了缩，他搂住她，闻着她发间淡淡的洗发水香味，听着窗外的风声，慢慢闭上眼。

这样的日子没有惊天动地的波澜，却像一锅慢慢熬煮的汤，时间越久，滋味越浓。

那些藏在晨昏里的暖，那些落在烟火中的甜，一点点把日子填得满满当当，让每一个平凡的瞬间，都闪着温柔的光。