电话那头沉默了几秒，然后是窸窸窣窣的声响，接着沈莫北的声音从听筒里传过来，很清醒，不像刚睡醒的人。

“怎么了？”

“沈局，我拍到他的正脸了。”王刚的声音压得很低，低到几乎只有他自己能听见，“但出了点状况。”

电话那头又沉默了几秒。

“你在哪儿？”

“部里一楼传达室。”

“等我。”

电话挂了，王刚把听筒放回去，谢过传达室的老头，出了大楼，在台阶上坐下来，夜风吹过来，带着六月底特有的那种热烘烘的气息，让人心里发燥。他就那么坐着，望着马路对面那排黑黢黢的槐树，等沈莫北来。

大约过了四十分钟，沈莫北骑着自行车从街角拐了过来。

他穿着一件灰色的短袖衬衫，没系领带，扣子开到第二颗，头发被夜风吹得有些乱。他把自行车停在台阶下面，大步走上来，在王刚面前站定，上下打量了他一眼。

“伤着了？”

王刚愣了一下，低头看了看自己的右脚——裤腿不知道什么时候被撕开了一道口子，膝盖处的布料上有一片暗色的痕迹，像是血。

“没事，翻墙的时候蹭了一下。”

沈莫北没再问，从他身边走过，推开了大楼的玻璃门，回头看了他一眼：“进来。”

两个人上了楼，进了沈莫北的办公室。沈莫北拉亮台灯，把门反锁了，在椅子上坐下来，从抽屉里拿出一包烟，抽出一支点上，然后把烟盒推给王刚。

王刚没有拿烟，他把外套拉开，从里面掏出相机，放在桌上，然后把帆布包放在脚边，坐下来。