来人看着她。“收了，”她说，“我的魂就散了。散了，就再也看不见你。”

阿蛾没有说话。

来人抬起手。指尖悬在阿蛾右手中指上方三寸。那里，银赤色的胭脂凝着，膏心嵌碎镜。她以指尖轻轻碰了碰那点碎镜。

碎镜里映出她的脸。十指完整，掌心空空。

她看了很久。然后她收回手。

“蛾翅点红，”她说，“你补得很匀。”

阿蛾点头。“点了两笔。一笔是你的。一笔是我的。”

来人笑了。那笑容很淡，淡得像风。“匀好。”她说。“太匀了，就看不出哪笔是谁点的。”

铺子里静了很久。

胭脂娘子从架上取下一只银盒。盒是银底，无纹，盒盖正中镌一粒极小的骨刺形凸起。她打开盒盖，里面盛着银赤色的膏，膏心嵌碎镜。

她以骨钩挑出一点膏，对着烛火看了片刻。然后她走到来人面前。

“你的魂，”她说，“空了十七年。”

来人点头。

“这十七年，风从你掌心穿过的时候，是什么声音？”

来人说：“是蛾哨。很远很远的蛾哨。”

胭脂娘子将骨钩悬在她空空的掌心上方。“十七年了，”她说，“你该有一盏新的灯。”

来人看着她。

“千蛾灯的债，”胭脂娘子说，“你欠那小徒一截指骨，她欠你一盏灯火。今夜。两清了。”

她以骨钩挑着那点银赤色的膏，轻轻点入来人掌心。

膏入掌心，不化开。凝成一粒极细的烛焰形凸起。如目如泪。

来人垂下眼看着自己的掌心。那里，十七年来第一次——有了一点光。

除夕夜尽，东风渐起。

铺门半掩，烛火已熄。铜镜边那枝细烛烧到了底，烛泪凝成一滩白色的不规则的硬块。镜面暗着，只缺角处漏进一线天光——是正月初一清晨的天光，淡青色，薄薄的，像刚洗过的旧绢。