林晓棠把省下的半个窝头塞到他手里，眉眼弯弯的模样。

那时候的窝头，可真甜真香啊。

“你怎么了？”

妻子夹菜的手顿住，目光落在他泛红的眼尾，语气里带着些许担忧。

小主，

“没事。”

周建军飞快低下头，指尖捏紧了手里的馒头。

把眼底的涩意藏起来，声音闷哑，“呛着了。”

夜深了，妻儿都已睡熟，屋内只剩浅浅的呼吸声。

周建军轻手轻脚走到逼仄的阳台上，摸出烟点着，一口接一口地抽，烟火在夜色里明灭。

楼下有晚归人的自行车叮铃铃响，远处的火车汽笛声悠悠飘来，漫过寂静的街巷。

他忽然想起程云梨的那个小院，想起院里那杆锃亮的黄铜天平。

如果当初他也鼓起勇气找过去，能典当些什么，换一个不一样的人生？

可他连典当的资格都没有。

他身无长物，没什么珍贵的东西能摆上天平，唯有这满心翻涌的、沉甸甸的悔恨。

可这虚无的悔恨，又能值几个钱呢？

冷风裹着夜露吹过来，周建军打了个寒颤，指尖的烟蒂已烧到了尽头。

他用力掐灭烟头，丢进墙角的铁盒，垂着肩走回屋。

床上妻子睡得正沉，眉头舒展着，发出均匀的呼吸声。

他轻轻躺下，睁着眼睛望着黑暗中的天花板，目光空茫，像落进了无边的雾里。

明天还要早起上班，还要对着熟悉的机器，重复一模一样的生活。

而这样一眼望到头的明天，还有很多很多，数不清的多。

他的一生，大概也就这样了。