他重新拿起那份谕令，看了一遍，然后拿起御案上的朱笔，在谕令的空白处，开始写字。

朱砂研得浓稠，笔尖蘸饱了墨，落在那洁白的纸上，鲜红如血。

他一笔一划，写得很慢：

“以后不必西洋人在中国行教，禁止可也，免得多事。”

写完了，他把笔放下，看着那行朱红的字，沉默了片刻。

嘉乐跪在地上，不敢抬头。

康熙把那道谕令折起来，递给身旁的太监。太监接过，送到嘉乐面前。

“带回去，”康熙说，“给你们那个教皇看。告诉他，这是朕的最后一句话。”

嘉乐双手接过谕令，叩首谢恩，缓缓退出暖阁。

门帘落下，隔绝了外面的风雪。

暖阁里又恢复了寂静。康熙依然坐在窗前，望着外面的雪。

他忽然站起身，走到那架自鸣钟前。

十三年前的事，像在昨天。

那架自鸣钟还在原来的位置，还是那座紫檀木的壳子，鎏金的盘面。康熙伸出手，轻轻抚摸着钟座底部的缝隙。

那里什么也没有了。那张泛黄的纸，二十年前太子的拉丁文作业，早就被他收起来了。

但他的手忽然顿住了。

他低下头，凑近了看——

钟座的底部，那道极细的缝隙里，又塞着一样东西。

是一张纸。

康熙的心猛然一缩。他伸手把那张纸抽出来。

是一张极薄的宣纸，叠得方方正正。他展开来，是一行字——

是他的朱批。

是那句“以后不必西洋人在中国行教，禁止可也，免得多事”。

但不止这些。

那张纸上，除了朱砂的红色，还有别的颜色。在窗外的雪光映照下，纸面上隐隐约约浮现出另一行字。那字迹极淡，几乎看不清，仿佛是用什么透明的液体写的，只有在特定的光线下才能显现。

康熙把纸举到窗前，对着雪光，眯起眼睛细看。

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