一个老农从屋里走出，手里举着一块木牌。上面刻着“开荒令”三字，边缘磨损，显然多年随身携带。他走到雪斋马前，跪下。

“大人……是你发的令。”他声音发抖，“那年荒地没人种，你说谁开出来就归谁。我家五亩地，就是那时来的。”

旁边人围过来，看清木牌，又看向雪斋身上灰蓝直垂和左眉刀疤。

“是他！”有人喊，“宫本大人回来了！”

越来越多的人涌出家门。妇女抱着孩子，老人拄着拐杖。他们不约而同拿出当年的开荒令，或藏在柜底的免税凭证，高高举起。

“愿为雪斋大人死战！”一声吼起，百人应和。

声音如潮，盖过残火余烟。

雪斋坐在马上，未动。他看着这些面孔，有饿得脱形的，有伤未愈的，也有满脸灰尘却眼神发亮的。他知道，这不是欢呼胜利，而是活下来的人在宣告——他们愿意跟着一个人重新开始。

“传令。”他说，“设粥棚十处，用缴获存粮施粥。伤者优先，老幼次之。登记姓名田产，明日发放新令。”

亲卫领命而去。

他转头看向城内深处。天守阁方向尚无动静，守军残部可能还在负隅顽抗。但他不急。城门已开，民心已附，胜负已定。

此时，一名百姓挤到前排，跪地叩首：“大人，北条军昨夜抓走我儿子，说要当人盾……求您救他一命！”

雪斋低头看他：“叫什么名字？关在哪里？”

“叫信吉，十二岁。听说押在东仓地牢。”

“东仓？”旁边老兵插话，“那地方三面环水，只剩一条栈桥进出，晚上涨潮就成孤岛。”

雪斋沉吟片刻，问：“现在退潮还是涨潮？”

“刚过寅时，正退潮。泥滩露出一半。”

他回头唤来亲卫队长：“带三十人，穿轻甲，走南堤绕到东侧。别强攻，等我信号再动。”

“信号是？”

“听城中心敲锣三声。”

安排完毕，他又对跪着的百姓说：“回去等。天亮前，你儿子会回家。”