炭笔的灰烬在火盆里卷了一下，熄了。雪斋仍坐在原地，双手放在膝盖上，背脊挺直。他没有动，也没有问。他知道刚才那句话不是结束，而是开始。

黑田官兵卫抬起手，从怀里取出一卷纸册。封皮已经发黄，边角破损，上面写着四个字：六国军形考。他把书推到案前，动作很轻，但声音很重。

“你这脑袋不去当军师可惜了。”他说。

雪斋没伸手去拿。他只是看着那本书，手指微微收了一下。他知道这本书的分量。不只是兵法，更是权力的眼睛。能看懂的人不多，敢用的人更少。

黑田盯着他。“你算得准，想得远。粮草、人心、谣言、伏兵——你都压在一条线上走。这不是谁教出来的。”

雪斋低声道：“是你教的蚂蚁搬糖。”

“那是算账。”黑田摇头，“你现在做的事，是替死人写遗书，替活人定生死。这才是军师。”

屋子里安静下来。窗外海风刮过城墙，吹得灯笼晃了一下，烛光落在书页边缘，照出一道裂痕。

雪斋终于伸手，指尖碰到了封面。纸很脆，像是轻轻一碰就会碎。但他没缩手。他慢慢把书往自己这边拉了一寸。

“你不怕我学了？”他问。

“怕也没用。”黑田冷笑，“书在我身上藏了十年，等的就是一个不怕算错的人。你昨夜说裁五百人，眼睛都没眨。这种心肠，配看这本书。”

雪斋喉咙动了一下。他知道这是夸奖，也可能是试探。战场上杀人容易，断粮时放走五百人却难。那不是战，是割自己的肉。

他抬头：“那你相信我不会拿它去投丰臣？”

黑田笑了下，笑得很短。“我不信任何人。但我信一个问题——它比答案有用。”

雪斋等他说下去。

“你刚才问我本能寺的事。”黑田缓缓开口，“你以为我想听你猜？我是想看你敢不敢问。”

雪斋没说话。

“明智光秀杀织田信长。”黑田说，“史书这么写。可你知道那天早上，信长身边三十个近侍，一个都没逃出来？”

雪斋点头。

“你知道为什么？”黑田问。

“因为他们知道太多。”

“对。”黑田靠回椅背，“光秀带兵冲进去的时候，信长还在跳舞。没人反抗。就像……他们早就准备好了。”

雪斋眉头皱了一下。

“乱世不需要忠臣。”黑田低声说，“需要疯子。疯子动手，聪明人收场。光秀疯了七天，秀吉就捡了天下。”

雪斋想起京都药店里的病人，想起越前山中冻死的孩子，想起江户道场门口被斩首的小偷。那些都不是战争，可他们都死了。

“那你呢？”他忽然问，“你是疯子，还是收场的人？”