然后笑了。

“那我便带着它，活到天下太平！”

他转身开门，大步走出。脚步声穿过回廊，渐渐远去。

雪斋站在门口，没有送。

直到那背影彻底消失在夜里，他才回到案前，拿起笔，在当日记事末写下一行字：

“五月初七，藤堂公去，赠‘雪月’鞘。”

写完，他合上册子，吹熄了灯。

烛火灭时，一道细线从刀鞘夹层滑出半寸，映着最后一点余光，显出海岸线的轮廓与几处暗礁标记。

雪斋坐在黑暗里，没动。

远处传来马蹄声，一声比一声远。

他抬起手，看了看掌心的老茧。

那是握刀、执笔、扶犁、按脉留下的痕迹。

也是这些年一路走来的印子。

外面起了风，吹得窗纸哗哗响。

他起身重新点灯，打开抽屉，取出一张空白纸。

提笔写下：

“春耕进度：北郡新田已播七成。南岭修路完成八里。识字班新增孩童三人。”

写到这里，笔尖顿了一下。

他又添了一句：

“水军操练照常，每日辰时点名，不得因主将离去懈怠。”

搁笔。

油灯跳了跳。

他揉了揉肩伤的位置，那里还在隐隐作痛。

但比昨夜好多了。

这时，门外传来脚步声。

不是藤堂那种大步流星的声响，而是轻而稳的脚步。