“跑啊！萨穆什喀大人都带头降了！”

南门内侧的甬道里，原本还算整齐的增援队伍乱作一团。

有人扔了长枪，有人扯下头盔，死亡的恐惧压倒了军令。

“都不许动！”

济尔哈朗发出野兽般的咆哮，手中那柄捡来的大斧横扫，逼退了几个想要溃逃的甲兵。

“谁敢再退一步，我亲手砍了他！”

然而，没人听他的。

直到那个身影出现。

一个穿着大明鸳鸯战袄、脑袋光亮如蛋的男人，在一群手持巨盾的明军簇拥下，踩着满地碎冰与血水，堵住了甬道的出口。

是阿敏。

他身后跟着的，是同样剃了发、穿着明军号衣的辽东汉子，甚至有不少面孔，是当年被明军俘虏的镶蓝旗旧部。（怕有兄弟忘记前面的剧情，义州城破，镶蓝旗一部分跟伊多隆降了。一部分和大明互换俘虏了。后面阿敏回义州又摇旗招揽了一部分。）

两股本该死战的人马，在这狭窄的城门内侧撞上。

预想中的厮杀，却诡异地没有发生。

济尔哈朗身后的镶蓝旗甲兵，手里的刀枪都在发抖。

他们望着对面那些熟悉的面孔。

“二柱子？你……你不是死在宁远了吗？”

“那是三舅！三舅！”

“都统大人……那是咱们的老主子，阿敏贝勒啊！”

哪怕剃了头，哪怕换了衣裳，可那张脸，这帮在镶蓝旗里摸爬滚打了半辈子的老兵，绝不会认错。

阿敏把手里的马鞭随手扔给亲兵，独自往前走了三步。

他没带刀。

那颗光秃秃的脑袋在冬日惨白的光线下，泛着一层青黑色的光泽。

他身上那件不合身的大红鸳鸯战袄，红得刺眼，像一团在雪地里凭空烧起来的火。

“都愣着干什么？”

阿敏的大嗓门在甬道里回荡，带着一股浑不吝的匪气。

“还要老子一个个点你们的名吗？把刀都给老子放下！”

哗啦。

竟真有十几个老兵下意识地垂下了兵刃，那是刻在骨子里十几年的积威使然。

“阿敏！”

济尔哈朗推开挡在身前的亲卫，提着那柄沉重的大斧，一步步走到阵前。

他每一步，都在结冰的地面上踩出一个清晰的白印。

他望着那个光头。