南门城头。

济尔哈朗浑身浴血，甲胄上挂满了肉糜与碎骨。

他刚一斧头将一个顺着云梯爬上来的明军死士劈下城头，手中的钢刀早已砍得卷刃。

“贝勒爷！不好了！”

一名亲卫戈什哈连滚带爬地冲上马道，头盔不知所踪，脸上满是惊恐与绝望。

“西门……西门被打开了！”

“是萨穆什喀！他带着一群人反了！把明军放进城了！”

济尔哈朗只觉得脑子里有什么东西炸开了，身体剧烈地晃了晃，靠着冰冷的城垛才勉强站稳。

他转过头，望向西面。

那里的天空，已经被浓烟彻底染黑，喊杀声已经连成一片，并且正以恐怖的速度向城中心快速蔓延。

完了。

一切都完了。

盛京，破了。

济尔哈朗咬紧牙关。

“这群……养不熟的狼崽子！”

“贝勒爷，大势已去！咱们撤吧！”

身边的亲卫哭喊着劝道。

“往北门走！那边暂时没动静！”

再守下去，就是毫无意义的屠杀。

济尔哈朗脸上是惨烈的笑容。

撤？

往哪儿撤？

皇太极把他留在这里，就是让他当一枚钉子。

他若是跑了，他爱新觉罗脸面何存？大金最后的颜面何存？

“我不走。”

济尔哈朗扔掉手中那把卷刃的废铁，弯腰，从一具明军的尸体旁，捡起一把尚算完好的制式大斧。

“要走，你们走。”

他用空着的那只手，重重拍了拍脚下浸透了鲜血的城砖。

“这是咱们女真人的根。”

“我死，也得死在这儿！”

济尔哈朗脚下的城砖在颤抖。

西边传来的欢呼声，是一把无形的尖刀，正在一寸寸割开镶蓝旗残兵最后的士气。

“西门……西门全是明军！”