“你的嘴唇很凉。”她说。

福田说：“你的肩膀很热。”

伊莎贝尔笑了。不是之前那种礼貌的、克制的笑，是真的在笑，从喉咙深处发出的、带着共鸣的笑。

她的手指很长，指甲剪得很短，指尖碰到福田的胸口时，她的手指停了一下。

“你心跳好快。”她说。

福田说：“因为你在。”

伊莎贝尔看着他，眼神里有一种说不出的东西——不是满意，不是得意，是一种“我终于等到了”的释然。

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她拉着福田的手，走到画室中央。月光从窗户照进来，照在两个人身上。地板上有一个用粉笔画的正方形，像是以前用来定位模特的位置。

“站在这里。”她说。

福田站在正方形中间。伊莎贝尔退后两步，看着福田，然后自己走到画架前，背对着他，弯腰拿了一支画笔。

她转过身，走到福田面前，用画笔的末端轻轻点在他的胸口。笔杆是木头的，凉凉的。

“别动。”

她用画笔在他的皮肤上画了一条线。从左肩到右腰，斜斜的一条。笔尖很软，带着颜料的味道，划过皮肤的时候痒痒的，但不难受。

“你在做什么？”福田问。

伊莎贝尔说：“在画你。”

她继续画。线条、曲线、圆圈。她的动作很慢，很专注，像是在完成一幅重要的作品。福田站着不动，看着她的脸。她的眉头微微皱着，嘴唇轻轻抿着，眼睛从画笔的尖端移到福田的脸上，又从他的脸上移回笔尖。

她画了大概十分钟。画完之后，她退后一步，看着福田身上的痕迹。

“好了。”她说。

福田低头看了看自己的胸口。她用深蓝色的颜料画了一幅抽象画——不是具体的形状，是线条和色块的组合。像星空，像藤蔓，像月光下的葡萄园。

“这是什么？”福田问。

伊莎贝尔说：“是你。是我看到的你。”

她放下画笔，伸手摸了摸福田胸口上的颜料。颜料还没干，沾在她的指尖上。

福田拉住她的手，把她拉进怀里。她的身体贴着他的身体，颜料沾在她的皮肤上。她没有挣扎，没有紧张，就那么靠在他怀里，听着他的心跳。

“你心跳好快。”她又说了一遍。

福田说：“因为你在。”

她的嘴唇很软，很热，跟她的手指不一样。

伊莎贝尔松开他，退后一步。月光照在她身上，她的嘴唇上有颜料，深蓝色的，像她的画。

“来。”她拉着福田的手，走到画室的角落里。那里有一张老旧的沙发，棕色的皮革，扶手磨得发亮。

“法国女人不喜欢在床上。”她说，声音很轻，带着一点沙哑，“太正式了。像做手术。”

福田的手放在她的腰上，拇指轻轻摩挲着她的皮肤。

“那你喜欢在哪里？”

伊莎贝尔想了想，说：“喜欢在让人觉得安全的地方。画室、厨房、书房。有生活痕迹的地方。”

“疼吗？”她问。

福田说：“不疼。”

伊莎贝尔说：“那就好。我不喜欢太温柔。”

她拉起福田的手，放在自己的胸口。

“你能感觉到吗？”她问。

福田说：“感觉到什么？”

伊莎贝尔说：“我的心跳。很快，但很稳。不是害怕，是期待。”

“你很久没有被碰过了。”福田说。

伊莎贝尔说：“不是没有被碰过。是不想被碰。那些人，他们碰的不是我，是我的身体。我的身体只是一个容器。”

她看着福田的眼睛，说：“你不一样。你碰的是我。”

福田的另一只手扶着她的腰，慢慢引导她。她闭上眼睛，头微微后仰，喉咙里发出一声低低的叹息。不是释放，是确认——确认这一刻是真实的。

“别动。”她轻声说，“让我感受一下。”

福田没有动。他搂着她的腰，吻着她的锁骨。她的皮肤上有颜料的痕迹，深蓝色的，在月光下像纹身。

“你知道吗，”她一边动着一边说，声音断断续续的，“法国女人做爱的时候，喜欢说话。”