顾星晚笑着把手机塞回口袋，转身从陈列架上取下一卷靛蓝色的线轴：“本来想在袖口加圈滚边，又怕太跳。”线轴在她掌心转了半圈，露出里面藏着的细银丝，“你上次说你们的婚礼披肩上会织银线，我试着掺了点。”

娜迪莎接过线轴时，银丝在指尖滑出细碎的光。她忽然想起艺术中心门口那棵老槐树，春天新叶刚冒头时，阳光穿过嫩叶的样子和此刻掌心里的光很像。“可以织成波浪形，”她比划着，“像蒙巴萨海滩的浪，退潮时会留下银亮的边。”

顾星晚立刻找来画粉，在袖口处轻轻勾勒。娜迪莎看着她低头时额前的碎发，忽然注意到工作台边缘贴着张便签，上面用铅笔写着“加衬里，防沙”，字迹被咖啡渍晕开了一角，却看得清笔画里的认真。

“你们的旗袍，下雨会湿吗？”娜迪莎突然问。上周江南下了场梅雨季的雨，她看着画廊里的旗袍展柜都罩着玻璃，总觉得那些丝绸娇贵得碰不得水。

顾星晚从抽屉里抽出块布料小样递给她：“我用了杭绸和香云纱的混纺，你摸摸。”布料表面带着细微的颗粒感，却异常挺括，“香云纱是用薯莨汁染的，越穿越软，还防水，以前渔民都穿这个。”

娜迪莎把布料贴在脸颊上，带着阳光晒过的暖。她想起自己行李箱里那件雨季穿的蜡染披风，也是用木薯粉浆过的，能挡住瓢泼大雨。原来隔着万水千山，人们对付雨水的智慧，竟藏在相似的布料里。

走廊里传来脚步声，是负责布展的工作人员来确认陈列位置。顾星晚连忙把旗袍罩上防尘罩，娜迪莎却按住她的手：“再让我看一眼盘扣。”第三枚铜圈的镂空处，顾星晚用金线绣了个极小的符号，是她名字在斯瓦希里语里的首字母。

“下周预展，你要不要来试试走台？”顾星晚的声音带着点期待，手指无意识地绞着衣角，“配你上次带来的那双皮凉鞋，就是用鸵鸟皮做的那双。”

娜迪莎想象着自己踩着带铜钉的凉鞋，走在铺着红地毯的展厅里，旗袍的开衩随着步伐晃动，露出脚踝上戴着的银环——那是母亲送她的成年礼，此刻突然觉得，这两样东西本该长在一起。

窗外的雨不知何时又下了起来，打在艺术中心的玻璃幕墙上，汇成蜿蜒的水流。娜迪莎看着雨珠顺着玻璃滑落，像在临摹旗袍上的缠枝纹。她忽然明白，顾星晚不是在把非洲元素缝进江南的丝绸里，而是让两种水土，在针脚里长出了共同的根。

顾星晚正在给旗袍系防尘罩的系带，忽然听见娜迪莎说：“我教你跳我们的丰收舞吧，配这件衣服一定好看。”她抬头时，看见娜迪莎的眼睛亮得像展厅里的射灯，“手腕要这样转，像摘果子，脚步要稳，像踩在田埂上。”

雨声里混进了两人的笑声，惊飞了落在窗台上的鸽子。娜迪莎看着顾星晚笨拙地模仿着转圈的动作，裙摆扫过工作台，带起几片剪碎的丝线，像撒在空中的彩色星子。她低头看向那件静静躺着的旗袍，突然觉得它已经不是件衣服了，而是个会呼吸的故事，一半说着长江的潮，一半讲着尼罗河的浪。