李松没说话，只是叹了口气。他知道，现在说什么都没用了。

放榜那天，贡院外墙下挤满了人，里三层外三层，踮着脚的、踩着凳子的，人声鼎沸。李松挤进去，顺着榜单一行行看，看到中间时，眼睛一亮——“李松”两个字清清楚楚地写在那里，红笔圈着，像朵盛开的花。

他挤出人群，心里头像揣了只欢腾的小鹿，想赶紧把好消息告诉张砚。可找了半天，才在街角的柳树下看见他。张砚蹲在地上，背对着人群，肩膀一抽一抽的。

李松走过去，拍了拍他的背。张砚回过头，脸上全是泪：“我找了三遍，没有我的名字……真的没有……”

“我中了。”李松的声音有点涩。

张砚愣了一下，随即扯出个比哭还难看的笑：“恭喜你……你看，我说吧，那鸟就是冲我来的。”

李松叹了口气，在他身边蹲下：“张砚，你真觉得是那只鸟的错？”

张砚抬头看他，眼里满是茫然：“不然呢？那么巧，偏偏在咱们赶考的路上……”

“巧的不是鸟，是你的心。”李松望着远处喧闹的人群，声音慢慢的，“那天看见鸟死了，我只当是个意外，该赶路赶路，该读书读书。可你呢？你把它当成了‘落第’的预兆，从那天起，你就没真正安心过。你总在想‘考不上怎么办’，总在找不吉利的证据，那些学问早就被你的胡思乱想挤跑了，还怎么考得好？”

张砚张了张嘴，想说什么，却没出声。

“先生早就说过，‘心乱了，啥都乱了’。”李松继续说，“那鸟本身没什么意思，是你自己给它安了‘落第’的意思。就像这街上的人，有人听见卖花的吆喝，想的是‘春光大好’；有人听见，想的是‘花钱买罪受’。事儿还是那事儿，不一样的是心里的念头。”

张砚低下头，看着地上的泥点子，半天没说话。风吹过柳树，叶子“哗哗”响，像在替他叹气。他想起这些天的煎熬，想起考场上的慌乱，想起那些被“落第”两个字搅得一团糟的日夜——好像……真的是自己把自己困住了。

后来，李松衣锦还乡，先生拉着他的手，笑出了眼泪。张砚留在了京城，找了个书馆抄书，一边糊口，一边继续读书。第二年春天，他又路过那片树林，特意停下来看了看，林子里的鸟叽叽喳喳地飞着，阳光透过树叶洒下来，亮堂堂的。

他站了一会儿，忽然笑了。原来那片林子，从来就没有什么预兆，只看你带着什么样的心思走进来。

这世上的事儿啊，本就没什么绝对的好坏。你心里装着阳光，走在哪儿都觉得亮堂；你心里堆着乌云，再晴的天也觉得憋闷。就像那只死在路途中的小鸟，在李松眼里，是生命的偶然凋零；在张砚眼里，却是命运的无情暗示。

说到底，困住人的从来不是事儿，是自己那颗不肯放宽的心。你对着镜子笑，镜子里的人就笑；你对着镜子皱眉，镜子里的人也皱眉。这世间百态，不过是你内心的一面镜子——你是什么样，你的世界就是什么样。

后来张砚又考了两年，终于中了。放榜那天，他特意买了只鸟笼子，去郊外放飞了一只小鸟。看着鸟儿冲上云霄，他站在阳光下，笑得格外敞亮。他终于明白，当年绊住他的不是那只死鸟，是自己心里的那道坎。跨过去，天就宽了。