留园的冠云峰，瘦，透，漏，皱。你站在它面前，觉得它不是石头，是山。不是死的，是活的。它在呼吸，在生长，在跟你说话。它说，我在这里等了你几百年。你来了，我就说了。你不来，我就不说。

（内心暗语：写完了。不是作业，是跟留园的对话。它说了，我听到了，写下来了。这就是作业。）

她放下笔，把笔记本合上。窗外的天还是灰蓝色的，但亮了一些。阳光从云缝里漏下来，一道一道的，像金色的手指。她站起来，走到窗边。花园里的柠檬树，那三个小青果在光里泛着温润的光。薄荷兄弟俩的叶子油绿油绿的。

（内心暗语：它们也在跟我说话。柠檬树说，我在长大。薄荷说，我在散发香气。鸡毛菜说，我快可以吃了。我都听到了。）

下午，她拍了那张留园的画，发到群里。

艾雅琳：画了一幅留园，作业也写完了。

林薇：哇，这个长廊好好看。

孙婷：那个石头，瘦瘦的，好特别。

赵致远：那些漏窗里的绿色，好多种啊。

艾雅琳：用了十几支绿色马克笔。

林薇：难怪，看着就很丰富。

孙婷：我也想画，但我不会。

艾雅琳：慢慢画，就会了。