这是一种被极限挤压后的平静。像是一块被放进铁毡上反复捶打的生铁，杂质全被敲了出去，剩下的只有又冷又硬的核。

后山，第四期工事。

主廊道的土，已经往下深挖了六米多。

洞口背风的一块大黑石头后面，周小栓靠着黄土块坐着。

他刚从井底下换班上来。

浑身上下就像是在泥水里滚过一圈。军装的袖口破成了条，露出的手腕上，全是横七竖八的血印子和干透的黄土。

他大口地喘着气，胸膛剧烈起伏。

白气从嘴里喷出来，很快消散在冷风里。

等呼吸渐渐匀净了。

周小栓在裤腿上使劲蹭了蹭手。

蹭掉了一层干泥。

然后，他把手伸进贴胸口的内兜。

动作变得小心翼翼，像怕碰碎了什么东西一样，掏出了一个叠得方方正正的布块。

那是一块从旧绑腿上撕下来的粗布。

边缘已经起了毛边，颜色发暗。

周小栓两只手捏着布块的两个角，慢慢展开，平铺在膝盖上。

布面上，是用烧黑的木炭条，画的一个人脸。

画得极笨拙。

一个圆圈，两道弯弯的眉毛，几个黑点凑成的眼睛和鼻子。头上还画了一个歪歪扭扭的揪揪，像是个发髻。

那是他娘。

从离家到现在，大半年了。

周小栓盯着那张画，眼睛一眨不眨。

三十天的封锁，每天都在挖土、放哨、吃掺着沙子的野菜糊糊。周围的人越来越少说话，空气越来越闷。

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他没害怕。

只是突然，有一种很安静、很沉的念头，从骨头缝里渗了出来。

他用带着血泡的拇指，隔着半寸的距离，虚虚地在那张炭笔画的脸上描摹。

不敢真碰。

怕手上的汗和泥，把炭灰抹花了。

一阵脚步声踩着碎石子走近。

是一个一营的老兵。

肩上扛着一把崩了口的铁镐，走路的时候，左腿微微有点瘸。

老兵走到洞口，本来要直接进去，余光瞥见了石头后面的周小栓。

他停住脚。

视线落在那块粗布上。

老兵看了足足有半分钟。

没笑话画得难看，也没出声打断。

他把铁镐轻轻靠在土壁上，走到周小栓旁边，挨着石头坐了下来。

两条腿伸直。

从腰带上解下一个干瘪的烟袋锅。

烟袋里早没烟丝了。

老兵只是习惯性地把铜嘴叼进嘴里，干咂了两下。

接着，他的手摸向了裤腰上的一个暗兜。

摸索了半天，掏出一个东西。

一枚生了绿锈的铜钱。

这是何守义的遗物。

半个月前那场旅团级强攻里，何守义死在二号阵地上，这枚铜钱是从他被炸烂的兜里掉出来的。

老兵把铜钱放在手心里。

大拇指压在铜钱正中间那个方孔上。

翻过来，看一眼。

再翻过去，再看一眼。