飞匣童的眼睛亮得像两颗铜铃：“所以咱们火种营的人，练拳时总比别人快三成？”

“不止。”林澈扯了扯嘴角，花络在臂弯爬出金红纹路，“晚星说律感共振能反向引导，现在加上这漏泄点...第七策，我不跟他们辩理了。”他从怀里摸出块黑布，“我要给他们看场‘葬礼’。”

次日，九域论道殿的檀香呛得人睁不开眼。

律归真端坐在主位，玄色道袍上绣着金线律纹，像尊镇殿的石佛。

阶下坐着三宗五派的老古董，目光全锁在林澈身后那口黑棺上——朱漆早褪得斑驳，棺头还粘着半块“武运昌隆”的残纸。

“第七策，辩题：火种营是否为武道之患。”律归真的声音像敲在青铜上，“林施主请陈词。”

林澈没说话，抬手拍了拍棺盖。

两个精壮弟子上前，铁钎“吱呀”撬开棺钉。

殿内突然响起抽气声——黑棺里码得整整齐齐的，是一叠叠泛黄的习武申请书，边角卷着毛；半截短刀插在绣着“铁砂掌”的旧布包里；最上面铺着张皱巴巴的涂鸦，歪歪扭扭写着“我想学拳”，画里的小孩举着木剑，眼睛亮得像星星。

“这口棺里，装着三百二十七个想当武者的人。”林澈的声音突然轻了，像在说什么秘密，“他们里有卖炊饼的老周，手被面案磨出茧子，申请书上按了三个血印；有裁缝铺的阿秀，断刀是她爹的，说‘闺女拿这护自己，比绣花针强’；还有个小娃，跟着我学了三天崩拳，画完这张纸就发了疹子，没挺过去。”

他顿了顿，目光扫过阶下脸色发白的保守派：“他们犯了哪条律？没进《武谱》？没拜名师？还是...你们的律，容不下想举火把的人？”

“胡言乱语！”青竹宗的老宗主拍案而起，“武道讲究根基，岂容阿猫阿狗——”

“那我问您。”林澈突然拔高声音，指尖划过腰间短刃，鲜血“滴答”落在棺盖上，“您当年学拳时，可曾在墙根底下偷偷练过？可曾被师父骂‘资质差’？可曾在寒夜里对着月亮打拳，就为争口气？”

鲜血渗进棺缝的瞬间，他体内花络轰然炸开。

金红脉络顺着手臂窜上脖颈，三百二十七道半透明虚影从黑棺里浮起——有老周咧着缺牙的嘴笑，有阿秀攥着断刀比了个起手式，小娃举着涂鸦蹦跳：“我想学拳！我想学拳！”

“我们不服。”虚影们齐声低诵，声浪撞得殿内烛火乱晃。

影录僧怀里的万卷竹简突然“哗啦啦”翻页，最后全部“啪”地停在同一卷，竹简上的朱砂字亮得刺眼：“火种令·原旨篇：凡愿持灯者，皆可燃薪。”

律归真的瞳孔剧烈收缩。

他下意识去摸怀中的《九域律典》原卷，却触到一片灼烫——那卷他奉为命根的典籍，封皮竟烧起了暗火，焦黑的碎屑簌簌落在道袍上。

“这不可能...”他踉跄后退，撞翻了案上的青铜香炉，“律典...律典怎么会...”

林澈擦了擦掌心的血，花络的光映得他眼底发亮。

他望着殿外翻涌的阴云，突然听见系统提示音：【清洗倒计时：两刻钟】。

几乎是同一时间，火种营后巷的青砖墙传来指甲刮擦的声响。

根须妪佝偻的身影贴在墙上，灰白长发间垂落的铜铃没响——她浑浊的眼睛里燃着异样的光，指甲深深抠进砖缝，墙皮簌簌落下，露出底下暗红的纹路。