清晨五点半，巴拉望岛西北海岸的一处定居点，还笼罩在淡蓝色的薄雾中。

但已经有炊烟升起。

第一批难民中最勤快的几户人家，已经开始生火做饭。

米是白花花的大米，菜是昨天刚从新开垦的菜地里摘下的空心菜和番薯叶。

当热腾腾的蒸汽在晨雾中弥散开来时，那种“家”的气息，让每个早起的人都感到一种发自内心的踏实感。

阿旺站在厨房的灶台前，一小锅粥正在咕嘟冒泡，里面还飘着几块肉片，散发着诱人的香味。

他是河北人，今年四十二岁，原本在石家庄开个小杂货铺。

日本人来了，铺子被烧，老婆死在逃难路上，只剩下他和十三岁的儿子狗剩。

来到这个海岛已经二十天了。

阿旺还记得刚下船时的茫然：陌生的土地，陌生的语言，陌生的一切。

但“人革联”的工作人员——那些穿着蓝色马甲的年轻人，有条不紊地安排一切：登记，体检，分派住处，发放基本生活用品，然后分配工作。

阿旺被分到了建筑组，因为他以前做过木工。

狗剩则进了儿童识字班，每天上午学认字，下午跟着大孩子去海边捡贝壳、挖蛤蜊，说是“补充营养”。

起初阿旺很不安。

天下哪有白吃的饭？

他偷偷问过同组的老赵。

“这些帮咱们的人，图啥呢？”

老赵是山东人，四十多岁，满脸风霜，以前是走街串巷的货郎，见识多些。

他压低声音说。

“我打听过了，这帮人背后是个什么‘基金会’，洋人的慈善组织。说是看咱们中国人可怜，出钱出力给咱们找条活路。”

“慈善？”

阿旺不信。

“洋人哪有这么好心？”

“管他呢！”

老赵往地上啐了一口。

“能活命就行。再说了，人家也不是白养咱们——你看，这不都让咱们干活吗？开荒，盖房，修路……我听说，等把那片林子开垦好了，还能分到自己的地。”

自己的地！

这三个字，像魔咒一样，让所有难民眼中有了光。

阿旺也不例外。

他搅拌着锅里的粥，看着儿子狗剩从第三间房间钻出来，揉着惺忪睡眼。

孩子脸上已经有了血色，不再是逃难时那种饿得发青的模样。

“爹，今早吃啥？”