新奥尔良球馆的聚光灯全部聚焦在球场中央。

全明星正赛刚刚结束，比分定格在西部91-88东部。计分板上的数字还在闪烁，但所有人的目光都已经不在那里了——他们在看科比·布莱恩特。

科比手里拿着全明星MVP奖杯，水晶球面在灯光下折射出细碎的光芒。这是他生涯第三座全明星MVP奖杯，如果他想拿走，没有人会说一个不字。

22分，4篮板，3助攻。第四节关键时刻连续两记三分球，亲手终结了东部的反扑。这个数据，这个表现，配得上任何荣誉。

但科比没有把奖杯举过头顶。

他站在球场中央，右手握着奖杯，左手擦了一把额头上的汗，目光越过摄影师的脑袋，越过场边挥舞毛巾的替补球员，落在了那个巨人身上。

姚明。

他正站在罚球线附近，和克里斯·保罗说着什么。他的脸上带着那种标志性的、温和的、几乎有些腼腆的笑容——和20分钟前在禁区里卡位时那个咬牙切齿的巨人判若两人。

科比走向他。

全场突然安静了。

不是那种鸦雀无声的安静，而是那种一万多人同时屏住呼吸的安静——你能听到摄影机马达的转动声，能听到场边记者笔记本翻页的声音，甚至能听到球馆空调系统的低鸣。

姚明感觉到了什么，转过身来。

科比已经站在他面前了。

“拿着。”科比把奖杯递过去，语气平淡得像是在说“把球传给我”。

姚明愣住了。

他的大脑在那一瞬间短路了。他看着那个奖杯，又看着科比的脸，试图从那张永远面无表情的脸上找到一丝开玩笑的痕迹。

没有。

科比的眼神很认真。

“这……”姚明张了张嘴，下意识地往后退了半步，“这不行，科比，这是你的——”

“这不是我的。”科比打断了他，“这是你的主场。”

他的声音不大，但在安静到近乎凝固的球馆里，每一个字都清晰得像刻在石头上。

姚明的眼眶红了。

他想说点什么——也许是“我不配”，也许是“你太客气了”，也许是“我们是一起赢的”。但所有的话都堵在喉咙里，变成了一种奇怪而陌生的感觉，从胸腔一直涌到眼眶。

他低下头，用那只巨大的、布满老茧的右手接过了奖杯。