“第九十一个。”

“唰——”

“第九十二个。”

“唰——”

“第九十三个。”

“砰！”打铁。

秦铭喘着粗气，扶着膝盖。

科比走过来，站在他面前。

“累了？”

秦铭点头。

科比蹲下来，看着他的左腿。

“跟腱疼？”

秦铭又点头。

科比站起来，伸出手。

“那就再来七个。”

秦铭看着他，看着那只残缺的右手，看着那双布满血丝的眼睛。

他握住科比的手，站了起来。

“七个。”他说。

他走回三分线，举起球。

“第九十四个。”

出手。

“唰——”

“第九十五个。”

“唰——”

“第九十六个。”

“唰——”

“第九十七个。”

“唰——”

“第九十八个。”

“唰——”

“第九十九个。”

“唰——”

“第一百个。”

秦铭出手。

球在空中划过一道弧线——比之前更平，更快，更直接。

“唰——”

空心入网。

秦铭单膝跪地，大口喘气。左腿跟腱处传来撕裂般的疼痛，汗水滴在地板上，汇成一小滩。

科比走过来，蹲在他身边。

“一百个，”他说，“进了九十二个。”

秦铭抬起头，看着他。

“比你好？”

科比笑了。

“我第一组一百个，进了八十九个。”

秦铭咧嘴一笑。

“那我还是比你强。”

科比站起来，向他伸出手。

“再来一组？”

秦铭握住他的手，站起来。

“来。”

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两个小时后，秦铭躺在训练馆的地板上，全身湿透，像刚从水里捞出来。他的左腿已经完全麻木，右臂连抬起来的力气都没有。