有人走了过来，站在他面前。他看不清是谁，灯光太暗了，那个人背光站着，只有一个黑色的轮廓。那个人蹲下来，把手放在他的肩膀上。

“斯蒂芬。”

是阿耶莎。他的妻子。她穿着一件黑色的外套，手里拿着车钥匙，眼睛是红的。她不知道什么时候从看台上跑下来的，也许是在比赛结束的那一刻，也许是在科比绝杀的那一刻，也许是在库里坐在地上的那一刻。

“孩子们在车上等你。”阿耶莎的声音很轻，轻得像风，“我们回家。”

库里看着她。他想说点什么，比如“我没事”，比如“让我再坐一会儿”，比如“明年我们会回来的”。但这些话到了嘴边，全部卡在喉咙里，像一根鱼刺，吞不下去，也吐不出来。他只能点头。一下，两下，三下。然后低下头，看着地板上的那滩汗水。

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阿耶莎伸出手，握住了他的手。她的手很暖，和他的冰冷的手掌贴在一起，像一团火。库里握紧了，用力握，指节发白。他不想松手，因为一松手，他就要站起来，一站起来，他就要走，一走，就要承认——结束了。

阿耶莎没有催他。她蹲在那里，握着库里的手，安静地陪着他。

又过了几分钟。也许是五分钟，也许是十分钟，库里记不清了。他终于松开了阿耶莎的手，站了起来。他的左膝酸痛，右脚的鞋带还拖着地，但他没有低头去系。他站起来，转身，最后看了一眼记分牌。

107比105。

他记住了这三个数字。不是73，是107和105。73胜只是一个数字，一串记录在案的历史，一个被人记住然后被人遗忘的注脚。但107和105，是这场比赛的结局，是他这个赛季的终点，是他心里永远无法愈合的伤疤。

库里转身，一瘸一拐地走向球员通道。阿耶莎走在他旁边，没有说话，只是扶着他的手臂。他的影子被身后的灯光拉得很长，投在前方的墙上，像一个孤独的巨人。

通道里很暗，很安静。只有他的脚步声，哒，哒，哒。他的鞋带拖在地上，发出“沙沙”的声音。他没有停下来系，因为他怕一停下来，就再也走不动了。

更衣室的门开着，里面已经没有人了。格林的更衣柜空着，汤普森的更衣柜空着，伊戈达拉的更衣柜空着，所有人的更衣柜都空着。只有库里的更衣柜还亮着灯——那是他赛前自己开的，现在没有人帮他关。

库里走进去，站在自己的更衣柜前。柜门开着，里面挂着一件备用球衣，30号，金州勇士。他盯着那件球衣看了很久，然后伸出手，轻轻摸了摸上面的字母。GOLDEN STATE。这个赛季，他穿着这件球衣投进了402个三分，全票当选MVP，带领球队拿下73胜。现在，这件球衣要收起来了。

库里把球衣从衣架上取下来，叠好，放进背包。他的动作很慢，很仔细，像是在完成某种仪式。然后他关上柜门，灯灭了。

他转身，走出更衣室。阿耶莎在走廊里等他。两个人并肩走向停车场。走廊的灯光一盏一盏地熄灭，像是有人在为这个夜晚画上句号。