林悦看着他，忽然发现他眼镜片上映出的光比平时冷。不像刚进赛场时那种收敛的沉静，而是像刀刃刚磨过石面后的那种亮——不张扬，但割人。

“你还记得昨晚训练结束前，我们叠掌那次吗？”她问。

沈逸看了她一眼，点头。

“那时候你说，我们要打一场没人信我们能赢的比赛。”林悦声音轻了些，“现在我们赢了第一局，可你看起来……一点也不轻松。”

“因为真正的比赛，现在才开始。”他说。

说完，他关闭所有界面，只留下基础状态监控屏。心跳频率、呼吸节奏、手部微震数据——这些都是系统不会显示的东西，但他习惯看。

他自己的心跳是每分钟七十二次，和其他人差不多。但呼吸周期比平时短了零点八秒，这是紧张的征兆。他知道，这不是害怕，是警觉。

门外传来脚步声，由远及近，又渐渐走远。应该是别的战队结束了比赛，正在离场。这片刻的流动提醒着他：时间不会停。

他重新戴上头显，不是为了进入游戏，而是调出待机界面，反复查看刚才那场战斗的关键节点回放。每一帧都放慢，每一个走位都对比地图刷新间隔。

林悦没再说话，默默打开自己的操作日志，开始逐条核对自己在团战中的技能释放时机。小陈也安静下来，一遍遍重播自己的视角录像，连眨眼睛的频率都比平时低。

训练舱内只剩下指尖划过触控板的声音，和偶尔响起的页面切换音效。

没有人再提庆祝的事。

沈逸停下回放，盯着屏幕右下角的时间戳。距离下一局开始，还有三十七分钟。

他摘下头显，揉了揉眉心，低声说：“别忘了，我们只是过了第一关。”

舱内一片静默。

林悦握紧了手中的电子笔，小陈盯着自己还未关闭的操作界面，手指悬在快捷键上方，像在等待某个未到来的指令。

沈逸望着前方，没有再说话。