一桌人都笑了。

笑声飘出窗外，在院子里回荡，灯笼的红光映在雪地上，暖暖的，像铺了一层红毯。远处传来零星的鞭炮声，噼里啪啦的，在寂静的夜里格外清脆。

沈莫北坐在窗边，看着外面那层红晕，心里忽然涌起一种说不清的感觉。

1964年了。

离那场风，越来越近了。

大年初一，沈莫北起了个大早。

昨晚从何家回来，他又在院子里站了好一会儿，看着那几盏灯笼发呆。

丁秋楠出来找他，问他冷不冷，他说不冷，可手已经凉透了，她没说什么，只是把一件棉大衣披在他身上，拉着他的手回了屋。

他躺下的时候，知远已经睡熟了，小脸红扑扑的，嘴角还挂着口水。丁秋楠在旁边轻声问：“你是不是有什么事？”

他沉默了几秒，说没有。

她没再问，只是往他身边靠了靠，把被子掖了掖。

他闭着眼，听着她均匀的呼吸声，脑子里却在转着另一件事。

昨天何雨柱说“踏实”，可他心里，恰恰是最不踏实的那个。

他翻了个身，面朝窗户。窗帘缝里漏进来一线光，银白银白的，是雪地反射的月光。他盯着那线光看了很久，直到眼睛发酸，才慢慢闭上眼睛。

今天是大年初一，按理说该高兴。

他穿好衣裳，走到前院，父亲沈有德已经起来了，正坐在堂屋里喝茶，手里拿着一本《人民日报》，翻来覆去地看着。

“爸，早。”沈莫北在他对面坐下。

沈有德放下报纸，看了他一眼。

“昨晚没睡好？”

沈莫北愣了一下，随即笑了：“还行。”

沈有德没追问，只是说：“大年初一，别想那些有的没的，好好歇一天。”

“哎。”