“老郭，该你了。”陈伟催他。

郭子建转回头，看了看棋盘，拿起一颗棋子，稳稳地落在棋盘中央。

“将军。”

陈伟低头一看，脸黑了。

“你什么时候布的这个局？”

“半个小时前。”

“你——”

“老陈，”郭子建认真地说，“下棋跟破案一样，不能只看眼前这一步。

你得往前看十步，二十步，三十步。”

“你少来这套。再来一盘。”

“不来了。睡觉。”

郭子建站起身，走进客厅。

神爱玲正靠在沙发上，眼皮有点沉了。

他走过去，轻轻碰了碰她的肩膀。

“困了就去睡。”

“嗯。”她睁开眼睛，看了看他，“你呢？”

“我再坐一会儿。”

“别坐太久，明天还要带他们去滨海湾花园。”

“知道了。”

神爱玲站起来，跟贾小花和陈艳道了晚安，慢慢地走上楼。

郭子建看着她的背影——她的脚步很稳，腰板很直，银发在灯光下亮亮的。

五年前，他以为她会走。

五年后，她还在这里，稳稳地走着。

他站在楼梯口，看了很久，直到她的身影消失在二楼拐角处。

客厅里安静下来。

陈艳和蒋方斌回了房间，贾小花在收拾茶几，陈伟走过来，递给他一瓶啤酒。

“喝点？”

“好。”

两个人坐在沙发上，电视开着，声音调得很低。

电视里放着一部老电影，黑白画面，两个人在雨中撑着伞走路。

“老郭，”陈伟忽然说，“你信命吗？”

郭子建喝了口啤酒，想了很久。

“以前信。”他说，“以前我觉得命是写好的，我就是那个系统的程序员，能改代码，能修bug。后来我发现——”

“发现什么？”

“发现命不是代码。

命是一顿饭，一杯茶，一次下棋，一次散步。

命是你跟她说的每一句话，是你没跟她说的每一句话。

命是你今天早上醒来，看见阳光照在她脸上，你觉得——今天又是好的一天。”

他顿了顿。

“命不是你改了什么。命是你做了什么。”

陈伟沉默了很久。

电视里的老电影放完了，开始放片尾字幕，白色的字在黑色的屏幕上缓缓滚动。

“那你现在，”陈伟说，“还信什么？”

郭子建笑了笑。

“我信她。”