郭子建跪在沙发前，把脸埋进她的膝盖里，哭得像个孩子。

三十六年了，他以为自己一直在保护她，原来她一直在保护他——保护他不被自己的恐惧吞噬，保护他不被前世的阴影压垮。

“爱玲，”他抬起头，满脸都是泪，“你会好起来的。

我不看系统了，我不改了，我陪你去医院，好好治。咱们不是说好了吗，以后每一个除夕，我都陪你过。”

“那你还欠我多少个除夕？”

“数不清了。”他握着她的手，“你得好起来，慢慢数。”

她笑着点点头，靠在他肩上，像三十六年前那个除夕夜一样，轻轻地闭上了眼睛。

她的睫毛微微颤动，像蝴蝶扇动翅膀。

窗外有鸟叫声。

郭子建抬头看去，一只大雁正从窗前飞过，翅膀在阳光下镀着一层金光。它飞得很稳，很慢，像是在等什么人。

他忽然想起前世跳楼前看到的那只大雁。

那时候他追着它飞，以为飞翔就是坠落。现在他明白了——真正的飞翔，是有人在地上等你回来。

他低下头，吻了吻神爱玲的头发。

这一次，他哪儿都不去了。

三个月后，神爱玲的复查报告出来了。主治医生摘下眼镜，擦了擦，又戴上，反反复复看了三遍。

“老太太，”医生看着她，“你身体里的癌细胞，比上次检查少了百分之六十。

这种情况，我从医三十年没见过。”

神爱玲笑着看了看身边的郭子建：“有什么奇怪的，我有个好老伴。”

郭子建站在一旁，手里攥着报告，眼泪又下来了。

神爱玲白了他一眼：“快六十岁的人了，动不动就哭，像什么样子。”

“我高兴。”他抹了一把脸，“高兴也不行？”

医生看着这对老夫妻，也笑了：“行，怎么不行。