枪声从一楼响到二楼，从二楼响到三楼。

龙文章带着人一层一层地往上打，每一层都要付出代价，鬼子的抵抗已经不是为了胜利，是为了尊严——或者说，为了他们自己认为的尊严。

不辣端着冲锋枪冲在队伍最前面，子弹打光了一个弹匣，换上一个，又打光了，他的左臂已经麻木了，绷带早就松了，垂下来一截，在身后拖着。

“不辣哥，弹药不多了！”豆饼跟在后面，背上背着一箱弹药，跑得气喘吁吁。

“够了。”不辣头也不回，“打完了就用刺刀。”

三楼比二楼更暗。

窗户全被封死了，只有射击孔漏进来一线光。

地上散落着弹壳和碎玻璃，空气中弥漫着硝烟和血腥味，混着木料烧焦的气味，熏得人头晕。

不辣靠在墙角，竖起耳朵听。

前方有动静——不是脚步声，是呼吸声，很重，像是受了伤的人在喘气。

他朝身后打了个手势，两个士兵猫腰摸上来，蹲在他旁边，三个人同时从墙角探出头去，对着声音传来的方向就是一梭子。

子弹打在木板上，噗噗响。

没有惨叫声，没有倒地的声音。

不辣皱起眉头，端着枪慢慢摸过去。墙角堆着一堆沙袋，沙袋后面躺着一个人——不，不是一个人，是半个。

下半身被炸没了，肠子拖在地上，脸上全是血，眼睛闭着，但嘴唇在动，像是在念叨什么。

不辣蹲下来，凑近了听。

“天闹黑卡……板载……”声音很弱，像一根快要断的弦。

“娘的。”不辣骂了一句，站起来，一枪托砸在鬼子脑袋上。

鬼子的念叨声停了。

不辣转过身，继续往前走。

三楼清完了，还剩四楼。

四楼是总督府的顶层，也是鬼子的最后一道防线，河边正三的指挥部就在四楼，据说他把自己关在办公室里，已经三天没出来了。

龙文章站在三楼的楼梯口，举着望远镜往上看，楼梯是木制的，已经被炮火炸得摇摇欲坠，扶手断了好几截，台阶上全是碎玻璃和弹壳。

“死啦死啦，让我上吧。”不辣蹲在他旁边，喘着粗气。

“不急。”龙文章放下望远镜，“让工兵先上去看看，楼梯撑不住人了，得加固。”

工兵爬上去，用木板和钉子加固楼梯。

不辣蹲在楼梯口等着，手里的冲锋枪已经换上了最后一个弹匣，他摸了摸腰间，还有两颗手榴弹，够了。

“不辣哥。”豆饼蹲在他旁边，声音有些抖。

“嗯？”

“你说，河边正三会不会剖腹？”

不辣沉默了一会儿：“会，这些鬼子军官，打到最后都这样。”

“那咱们还打上去干什么？”

“不打上去，他怎么剖腹？”不辣站起来，拍拍膝盖上的灰，“他不剖腹，咱们怎么算打完？”

豆饼似懂非懂地点了点头。

“好了。”工兵从楼梯上下来，“加固了三层，能走人了。”

不辣端着枪，第一个走上楼梯。

楼梯吱呀吱呀地响，每走一步都在晃。

他走得很慢，每一步都踩得很实，生怕一脚踩空摔下去。

身后，士兵们一个接一个地跟上来，没人说话，只有脚步声和呼吸声，在狭窄的楼梯间里回荡。

四楼的走廊比下面几层都宽。

墙壁上挂着油画，地上铺着地毯，虽然已经被炮火炸得面目全非，但还能看出曾经的奢华。

不辣贴着墙根往前走，枪口对着前方。

走廊尽头是一扇大门，门是柚木的，很厚，门上的雕花已经被弹片削去了一半，但还能看出原来的精美。

“就是这里了。”龙文章从后面跟上来，蹲在不辣旁边，“河边正三的办公室。”

“怎么打？”

龙文章沉默了一会儿，从腰后摸出一颗手榴弹：“炸开。”

不辣接过手榴弹，拔掉拉环，在手里攥了两秒，然后甩了出去。

手榴弹在空中划了一道弧线，撞在门上，弹了一下，落在地上，滚到门缝下面。

轰——！

门被炸开了，木屑飞溅，浓烟从门里涌出来。

“冲！”不辣端着枪，第一个冲了进去。

办公室很大，至少五十平米，窗户全被封死了，只留了几个射击孔，阳光从射击孔漏进来，照在屋里的家具上，光影斑驳。