敏建阵地，下午。

不辣蹲在战壕里，手里也捏着一张传单，他已经看了快半个时辰了，一个字都没看懂。

“豆饼，这写的啥？”他把传单递过去。

豆饼接过来，认真地看了半天，一个字一个字地念：“曼……德……勒……的……市……民……”

念了五个字，卡住了。

“然后呢？”不辣问。

豆饼挠挠头，又看了半天：“请……远……离……鬼……子……”

又卡住了。

不辣等得不耐烦了，一把抢过传单：“你到底认不认识？”

“认识几个。”豆饼不好意思地笑，“烦了哥教过一些，但我记性不好，忘得差不多了。”

“那你刚才念的那几个，对不对？”

豆饼想了想：“应该对吧。”

不辣盯着传单看了半天，忽然一拍大腿：“我知道了！”

“知道啥？”

“均座这是要请缅甸人吃饭！”不辣指着传单上那行他完全不认识的字，理直气壮地说，“你看，上面写着——北边有吃的，有住的。

这不是请吃饭是啥？”

豆饼将信将疑：“可是……上面还写了‘远离鬼子阵地’啊。”

“那不废话吗？”不辣把传单折好，揣进口袋，“请吃饭当然要远离鬼子，鬼子在旁边，谁吃得下？”

他站起来，拍拍屁股上的泥，朝战壕另一头喊：“要麻！要麻！”

没人应。

“要麻呢？”他问旁边的人。

“进城了。死啦死啦让他去的。”

“进城？”不辣急了，“进城不叫我？那城里我熟啊！”

“你什么时候去过曼德勒？”豆饼好奇地问。

“梦里去过。”不辣理直气壮，“昨天晚上还梦见在城里吃烤鱼，那鱼烤得，外焦里嫩，香得很。”

他咽了口唾沫，蹲回去，继续啃压缩饼干。

豆饼在旁边小声说：“不辣哥，您那梦，八成是饿的。”

“闭嘴。”

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曼德勒城南，当天夜里。

传单的事像瘟疫一样在平民区传开了，有人说北边真有安全区，有人说盟军发了善心，有人说这是骗人的。但更多的人在问同一个问题：“怎么跑？”

铁丝网已经加了两道，每隔五十米就有一个岗哨，鬼子兵端着枪，在网前来回走，刺刀在月光下闪着冷光。

但人心是拦不住的。

凌晨两点，城南的一条小巷里，十几个人聚在一起。

有男人，有女人，有老人，有孩子。

他们不说话，只是互相看着，眼神里有恐惧，有犹豫，还有一种说不清的东西——像是希望。

领头的男人叫吴廷，四十来岁，原来在码头上扛包，他白天捡到了一张传单，藏了一整天，谁都没告诉。

“走不走？”他低声问。

没人回答。

“不走，饿死，走，可能被打死。”他顿了顿，“但万一活了呢？”

黑暗中，有人小声说：“走。”

又有人说：“走。”

吴廷站起来，把传单揣进怀里。

他回头看了一眼身后的巷子，黑漆漆的，什么也看不见，但他知道，那里有他的家，一间漏雨的棚子，一张硬邦邦的木板床。

“走。”他说。