夜色如墨，将松江城缓缓浸透。

白日里震天的厮杀声早已沉寂，取而代之的是一种更深的死寂。

血腥气混着硝烟，在潮湿的空气里凝成一股甜腻的腐朽味道，挥之不去。断壁残垣间，月光冷冷地照在那些再也不会动弹的躯体上，给这座刚刚易手的城池蒙上了一层鬼气。

华尔独坐在县衙后堂，对着一面模糊的铜镜。

左颊上那道伤口，从颧骨直划到下颌，像是一道丑陋的裂痕，破坏了他脸上原本硬朗的线条。军医用的羊肠线粗糙，缝得歪歪扭扭，伤口周围的皮肉泛着不祥的青灰色，微微向内翻卷、干瘪，竟不怎么渗血，只是隐隐传来一种骨髓深处的阴寒。

痛楚是麻木的，取而代之的是一种被掏空似的虚弱，从五脏六腑里弥漫开来。

这个伤口，本应该是致命伤的。

他闷咳了几声，喉头涌上一股铁锈似的腥甜。他不动声色地扯过一块白布按住嘴，雪白的布面上立刻晕开一团暗红。

“将军，”副官白齐文的声音在门外响起，低沉而谨慎，“人都齐了。”

华尔转过身，烛光在他苍白得吓人的脸上投下摇曳的阴影，只有那双眼睛，异样地亮着。“说吧。”

“阵亡一百八十七，重伤四十六，轻伤……六十七，连您在内。”

白齐文顿了顿，声音更低了些，“眼下还能动弹的，拢共一百零三人。詹森不行了，还没醒。桑托斯失血过多，但……人还清醒。”他汇报时，目光微微下垂，似乎对“重伤”、“轻伤”，甚至“清醒”这些字眼，自己也感到了几分不确定。

华尔脸上没什么表情，仿佛听的只是粮草数目。“阵亡弟兄的遗体，还有……战场上清出来的长毛尸首，全部运到城隍庙去。手脚麻利点，天亮前务必办妥。”

白齐文眼中掠过一丝了然，更多的却是压抑着的惊悸，他低下头：“明白。”

松江的城隍庙早已破败不堪。夜风吹过残破的窗棂，发出呜咽般的声响。正中那尊泥塑的城隍爷，金漆剥落，面目模糊，只余一双空洞的眼眶，漠然望着下方。

此刻，大殿中央的空地上，尸体堆积如山。穿着蓝色制服、死状各异的洋人，和穿着号衣、肢体破碎的太平军，此刻都失去了界限，被胡乱地堆叠在一起。凝固的暗红血污将他们染成同一种颜色，死亡抹去了一切分别，只剩下冰冷而沉重的实质。

几十个华尔的亲信卫兵，这些跟他最久的老兵，正沉默地将更多的尸体搬进来。他们动作机械，脸上没什么表情，仿佛搬运的不是曾经活生生的人，而是木头石块。浓烈的尸臭几乎凝成实质，但他们恍若未闻。

白齐文指挥着将最后几具尸体码放好，挥挥手，让卫兵们都退到庙外守着。空旷的大殿里，只剩下他，华尔，以及这座由两百多具尸体垒成的、无声的“山”。

烛火被不知何处来的阴风吹得忽明忽暗。

华尔走到尸山前，静静地凝视着这片死亡的集合。脸上那道伤疤在跳动的火光下，更显狰狞。他缓缓脱下沾满血污泥泞的军装外套，露出里面一件紧身的黑色短衣，质地古怪，上面用暗红色的丝线绣着些弯弯曲曲、难以辨认的符文。

“开始吧。”他的声音沙哑，疲惫，却又透着一股压抑不住的亢奋。