突然，宴会厅的门开了。声响器冲进来，脸上泛着油光。

“主菜！拿破仑要现在上主菜！”

奥因克看向灶台。最后一道主菜是炖肉，用他今天打开的罐头加新鲜蔬菜重新炖煮。汤汁在深锅里咕嘟作响，蒸汽带着浓郁的香味，是肉类长时间慢炖才会产生的、肉质完全软化的香味。

“这就好。”他说。

声响器凑到锅边，深深吸了口气。“完美。”他搓着蹄子，“告诉你也无妨——这是道象征性的菜。纪念一位……嗯……为农场做出贡献的前辈。”

奥因克的手停在半空。“哪位？”

“当然是拳击手。”声响器理所当然地说，“那匹忠诚的老马。他自愿前往乐园，这份心意值得用最隆重的形式纪念。”

蒸汽扑到奥因克脸上，湿热的，带着肉香。他感到胃部一阵抽搐。

“你负责分装。”声响器指着一排瓷盘，“每份都要均匀，带一块好肉。”

奥因克机械地执行。勺子伸进锅里，捞起肉块和蔬菜，倒入盘中。汤汁淋上去。他的手很稳，二十年训练出的稳定。但脑海中某个部分正在缓慢地碎裂，像冰面在春天第一次出现裂痕。

最后一盘装好时，他看到了。

锅底还剩下一小块肉，黏在锅边。他用勺子刮起来，放在空盘里观察。那是一块后腿肉，肌腱的走向，脂肪层的位置，还有一块几乎看不见的旧伤疤痕，是长期拉车或犁地才会形成的特殊磨损。

拳击手左后腿就有一块这样的疤。奥因克记得。老马上次来肉联厂“体检”时，走路有点跛，奥因克检查过那条腿。疤痕的位置，形状，和眼前这块肉上残留的痕迹一模一样。

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盘子从他手中滑落。

瓷盘摔在石地上，碎成十几片。炖肉和汤汁溅了一地，在昏暗的灯光下像一滩深色的血。

声响器猛地转身。“蠢货！你在干什么——”

奥因克没有听。他盯着地上的肉块。汤汁还在冒着热气，那块带疤痕的肉在碎片中央，微微颤动，像还活着。

宴会厅的门又开了。拿破仑站在门口，他的身形填满了门框。小眼睛里闪着宴会带来的兴奋，以及被打断的不悦。

“怎么回事？”拿破仑的声音低沉而危险。

“他打翻了盘子。”声响器立刻说，“我马上去准备替代的——”

“不必了。”拿破仑打断他。猪走进厨房，蹄子踩在石地上发出嗒嗒的声响。他走到那滩狼藉前，低头看了看。然后抬起头，目光落在奥因克脸上。

那一刻，奥因克看到了某种东西。不是愤怒，不是责备，而是一种评估——就像屠夫在评估待宰动物的重量和肉质。