苏晓晓沉默了一会儿。

“那边最可怕的不是战火，是日常。在炮火间隙里，人们还是要生活。孩子上学，妈妈买菜，小贩摆摊。有一回我在市场采访，前一秒还在跟卖水果的大姐聊天，后一秒炮弹就落在五十米外。大姐拉着我躲进货堆里，浑身发抖，但手里还攥着没卖完的橘子。”

林溪安静地听着。

“我问她为什么不跑。她说，跑了，明天的饭钱从哪里来？”苏晓晓声音很轻，“那一刻我忽然明白，什么叫‘活着’。”

她顿了顿。

“后来我每天都在想，我能做什么？我拍的那些画面，写的那些报道，真的能帮到他们吗？还是只是让自己觉得‘我在做点什么’？”

林溪握住她的手：“你在做的，很重要。那些画面会让更多人看见那里发生了什么。也许改变不了立刻的战火，但能让那些人的声音被听见。这本身就很重要。”

苏晓晓转过头看她：“就像你拍的那些纪录片？”

“就像我拍的那些纪录片。我们改变不了世界，但我们可以记录世界。记录本身就是一种抵抗——抵抗遗忘，抵抗麻木，抵抗‘算了’。”

苏晓晓看着她，忽然笑了：“林溪，你还是老样子，说大道理的时候特别认真。”

“这是夸我还是骂我？”

“夸你。”

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电影放完了，开始自动播放下一个。没人去关。

两个女孩窝在沙发里，有一搭没一搭地聊着。

聊大学时的糗事——苏晓晓第一次喝醉抱着宿舍楼下的树喊“我爱你”，林溪拍作业把器材掉进湖里捞了半天。

聊这些年走过的地方——苏晓晓在中东见过的沙漠落日，林溪在黄河源头遇到的暴雨和彩虹。

聊那些让人心动的瞬间——苏晓晓说起一个战地医生，只说了一句“他挺好的”，就不再往下说。林溪没有追问，只是轻轻拍了拍她的手。

聊那些让人崩溃的时刻——苏晓晓说有一次在采访现场差点被流弹击中，林溪说她一个人在高原上发高烧，烧到四十度，以为自己要死了。

“那时候想的是谁？”苏晓晓问。

“顾夜。想他要是知道我不在了，会不会疯。”

苏晓晓沉默了一会儿：“我也是。想的是你们——你，我爸我妈，还有那个医生。”

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两个人同时沉默。

窗外的雨不知什么时候停了。月光从云层缝隙漏下来。

“林溪，谢谢你。”

“谢什么？”