亲兵问他还需不需要加强警戒，毕竟土匪可能还有同伙。

“不用调正规军。”雪斋说，“让他们自己守。”

他站起身，走到那把插在地里的锄头旁。锄头稳稳立着，风吹不动。他伸手摸了摸铁头，上面还带着炉火的余温。

有个老太太提着饭篮走过来，放下一碗热粥。“您喝一口吧。”她说，“我们煮的。”

雪斋接过碗，一口气喝完。碗底剩下一点米粒，他倒进手心，喂给了旁边一只瘦猫。

猫吃完跑了，钻进田边的草堆。

雪斋把碗还回去，说了声谢。老太太没走，站在那儿看着那把锄头。

“我孙子要是活着，也该拿得起这锄头了。”她说。

雪斋没接话。他知道她孙子死在土匪手里，脑袋被砍下来挂在村口三天。

他蹲下，在锄头旁边抓了把土。土很松，能捏出水汽。他撒开手，土慢慢落下。

太阳偏西一点，风小了。孩子们还在练阵，声音传得很远。

“思乡队——在！”

“思乡队——在！”

一声比一声齐。

雪斋坐在石墩上，右手轻轻搭在膝边那把由敌刀所铸的锄头上。