吃完饭，训练继续。下午的科目是双人对练，用枪杆轻碰对方胸口算得分。起初大家都畏手畏脚，怕伤到人。雪斋亲自下场，和一个壮汉对练。他不出全力，但每一枪都精准点中对方胸口。

“你们不是在打架，是在保命。”他说，“敌人不会因为你害怕就放过你。”

有人开始敢用力了。枪杆碰撞声此起彼伏。那个曾折枪的年轻人和另一个中年男子对练，连输三次，却不退。第四次他抢先进攻，终于点中对方胸口。

那人笑了，咧着缺牙的嘴。

日头偏西，影子拉长。雪斋叫停训练，让所有人列队集合。

他拿出一张纸，上面写着名字。这是他昨晚亲手写的名册。

“从今天起，你们不再是流民。”他说，“你们是‘思乡队’。”

队伍安静下来。

“谁打赢仗，谁立军功，谁就能换一张船票。”他举起一张写好的凭证，“回你想回的地方，见你想见的人。官府给路费，给口粮，给你们安家的钱。”

有人眼眶红了。

“现在，最后一次突刺练习。”他下令，“十遍。”

百余人持枪列阵，动作依旧生涩，但不再慌乱。每一次出枪，枪尖划破空气，发出整齐的“嗖”声。

雪斋站在高台中央，看着他们。夕阳照在插满竹枪的空地上，影子交错如栅栏。火堆刚刚点燃，火星往上跳。

有个孩子从外围跑过来，手里攥着一根小木棍，模仿大人的样子挥舞。守营的士兵没拦他，只是笑了笑。

训练结束，队伍解散。大多数人没走远，坐在地上检查枪杆有没有裂纹。那个曾折枪的年轻人独自站在营地角落，一遍遍重复突刺动作，汗水顺着下巴滴落。

雪斋走过去，递给他一块干布。

“明天辰时集合。”他说。

年轻人接过布，擦了擦脸，点头。

雪斋转身往高台走。他的左手指伤口又裂开了，血顺着掌心流下来。他没管，把手背在身后。