锄头落地时，碰到了一块石头，发出短促的金属声。

雪斋没有弯腰去捡那把破旧的锄头。亲兵上前一步要拾，他抬手制止。他盯着阿源的脸，少年眼眶发红，嘴唇紧抿，手指微微颤抖。

“你昨天问，明天这个时候能不能拿到锄头。”雪斋说，“现在是时候了。”

他转身走向东侧空地。那里搭着一个临时铁匠棚，炉火未熄，铁砧上还留着刚打完的锄刃痕迹。一名铁匠站在旁侧，约莫四十岁，左臂有大片烫伤疤痕，脸上沾着煤灰，一言不发。他身后摆着三排新制农具，每把都按统一尺寸打造，铁刃淬火发亮，木柄打磨光滑。

雪斋从第一排取下一把锄头，走到阿源面前。

“这把给你。”他说，“能用三年，不用修。”

阿源没伸手。他低头看那锄头，又抬头看雪斋。

“要……要做多少工？”他声音很小。

“不要工。”

“那……那以后呢？是不是打仗就要去送死？”

“不是。”雪斋把锄头往前递了一寸，“它不换命，只换地。你种的土，你守的田，谁也不能再抢走。”

阿源还是不动。

人群中有人低声说话：“哪有白给的东西？前年南部家也说分铁器，结果秋收后全收走了，说是要铸炮。”

另一个老人拄着拐杖走出来：“我活了六十岁，没见过官府送铁器。兵器都是征役才配发，锄头算什么？”

雪斋没反驳。他把锄头轻轻放在地上，脚尖一挑，锄刃翻起一道银光。他抽出腰间长刀，刀背朝下，敲在锄颈连接处。

“铛”一声响。

“这把锄头，用的是甲州铁矿混锻法，加了三分炭，淬火七次。你们可以传着看。”他看向铁匠，“拿十把出来。”

铁匠点头，一言不发地搬出十把锄头，整齐排开。

雪斋拿起其中一把，用力砸向地面硬石。连砸五下，刃口无损，木柄未裂。他又将锄头插入土中，单手旋转三圈，提出时泥土散落，刃面干净如初。

“它不会比人先坏。”他说，“但你要答应我一件事。”

人群安静。

“若有敌人来夺这块地，你要拿起它，守住这里。”