“张医生！”有人喊，“我家老人咳了一个月，能不能看看？”

“我也要排队！”

“让我先来，我孙子昨夜抽筋了！”

声音渐渐大了起来，但没人挤，也没人抢。他们都站在原地，等着她点头。

张月琴站起来，走到门口。阳光照进来，落在她肩上。胶鞋底沾着干泥，右肩因为常年背药箱微微塌下去一块。左胸口袋插着三支钢笔，一支红，一支棕，一支黑。

她看了眼人群，转身回屋，把药箱往桌边挪了挪，打开盖子。银针包露出来一半，还有半瓶葡萄糖注射液。

“一个一个来。”她说，“报名字，说症状，别急。”

李婶退到墙角坐下，手里还捏着那张药方。她看着张月琴低头整理药品的样子，忽然觉得，这个人从来就没变过。不管别人怎么夸她，怎么送锦旗，怎么叫她活菩萨，她还是那个蹲在炕沿、一只手试额头、一句话不说就把事做好的人。

一个老头拄着拐进来，说腰疼的老毛病又犯了。她让他趴下，翻开衣服，露出后腰。皮肤有点发暗，是旧伤。她蘸了药酒，用手掌根慢慢揉。

外面有人小声议论。

“你记得不？去年山洪，她蹚水去救周寡妇家娃，差点被冲走。”

“我娘中风那年，她每天走十里路来扎针，下了雨也来。”

“前些日子听说县医院孙医生专门来找她，说要请她去讲课。”

“讲啥？讲她怎么用擀面杖接生？”

有人笑了，笑声很轻，怕打扰屋里。

她揉完背，让老人翻过来，又在他腹部按了按。“胃也有问题。”她说，“饭别吃太饱，晚上少喝水。”

老人连连点头，下地穿鞋时还在念叨：“这么多年了，她从来没收过钱。”

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她没回应，只是把药酒瓶盖拧紧，放回药箱。动作很慢，但每一步都准。银针盒里的针少了一根，她记得是昨天夜里接生时用了，还没来得及消毒收好。

一个小女孩被母亲领进来，说咳嗽三天了。她让女孩张嘴，看了看喉咙，又听肺音。听诊器挂在墙上，她没取，直接用手贴在孩子背上，听呼吸。

“痰在里面。”她说，“吃点鲜竹沥，再熬点枇杷叶水。”

母亲记下名字，正要道谢，门外突然有人喊：“张医生！卫生所那边来了好多人，都说要找您！公社的干部也在问，说您写的讲义批下来了，让您准备去集训班教课！”

她手上一顿，没抬头，继续给小女孩扣好衣裳。