按完，老妇人像是用尽了所有力气，瘫坐在地上，嚎啕大哭。

像是打开了某个闸门。

第二个，第三个，第四个…越来越多的人涌上来。

有衣衫褴褛的汉子，有面黄肌瘦的妇人，有懵懂无知却被父母抱过来的孩童。

他们咬破手指，或是用陆恒提供的简易竹刺划破皮肤，在麻纸上，留下一个个歪歪扭扭的名字，或是一个个鲜红刺目的手印。

不会写字的，就由旁边识字的人代写名字，自己再按手印。

纸不够了，就再铺上一张。

血不够了，就再咬破另一根手指。

高台周围，渐渐被一股浓郁的血腥味笼罩。

那味道混在营地的恶臭里，却奇异地不那么令人作呕了，反而透着一种惨壮的气息。

沈磐别过头，不忍再看。

他杀过人，见过血，可眼前这绵延不绝的“献血为书”，却让他心头堵得发慌。

陆恒站在人群中央，看着那一张张麻木中透出决绝的脸，看着那不断蔓延的血色手印，袖中的手，指甲深深掐进了掌心。

陆恒知道，自己是在利用这些灾民的苦难，利用他们的血，去完成一场政治斗争。

他也知道，就算徐谦倒了，这些灾民的日子，也不会立刻好起来。

可他没有别的选择。

乱世如炉，要么被烧成灰烬，要么就抓住一切能抓住的，把自己炼成钢。

陆恒缓缓闭上眼睛，再睁开时，眼底只剩下一片冰冷的清明。

麻纸一张张被血字和手印填满，叠在一起，渐渐有了厚度。

那不仅仅是纸，是这江南膏腴之地底下，白骨堆里，蒸腾而起的滚滚血气。