云杰猛地抬头，看见姑妈数出六张十块的纸币，崭新的，边角都捋得平平整整。小翠走后，他的眼泪突然就下来了，砸在米饭碗里，溅起细小的白花花。

哭啥？姑妈递给他张纸巾，嫌姑付账没给你面子？

他哽咽着摇头，想说，可话全堵在嗓子眼里。

去年你寄回家的照片，姑妈擦着他嘴角的米粒，动作轻得像在拂去蝴蝶翅膀上的灰，我一眼就看出那风扇是歪的。你房东家的闺女，是你表哥的同学，早跟我说了，你住的那屋夏天能热晕人。

云杰的肩膀抖得更厉害了。

五十块钱不少了，姑妈把剩下的钱塞回布包，你刚上班，能想着给姑买西瓜，比啥都强。可小杰你记着，她的声音突然沉下来，指关节轻轻敲着桌面，刚才你要是说姑，咱钱不够换家店，我只会觉得你实在。可你硬撑着，脸憋得通红，倒让我心里不好受。

窗外的霓虹灯透过玻璃照进来，在姑妈花白的头发上投下明明灭灭的光斑。

人活一辈子，谁没个手头紧的时候？她拿起块山药，在碟子里蘸了蘸水，就像这拔丝糖，拉得太长，反倒容易断。该说的时候不说，最后苦的是自己。

云杰突然想起上周车间聚餐，组长起哄让他请客，他明明刚交了房租，却硬着头皮答应了，结果啃了三天方便面。想起有次同事借他新买的电动车，他明知那人骑车总爱闯红灯，却还是把钥匙递了过去，夜里翻来覆去睡不着。

姑，我错了。他抹了把脸，眼泪混着汗往下淌，我总怕别人说我穷，说我没本事......

本事不是撑出来的。姑妈笑了，眼角的皱纹里盛着光，你姑父年轻时去卖菜，遇着下雨天，菜卖不完，他就挑着担子挨家挨户问要不要便宜点，从不硬扛。后来那片的街坊都爱买他的菜，说他实在。

结账走出来时，晚风已经凉了。烧烤摊的烟火气还在，广场舞的音乐换成了舒缓的曲子。姑妈拎着没吃完的山药，塑料袋在手里晃晃悠悠。

明儿我请你吃馄饨去，云杰的声音比刚才亮了些，巷尾那家，加蛋加肉的。

好啊，姑妈拍着他的胳膊，再给我来碗小米粥，我不爱喝汽水。

路过水果摊时，云杰把剩下的西瓜放在秤上。老板说三块二，他摸出兜里仅剩的零钱，不多不少正好。姑妈看着他数硬币的样子，突然笑出声：这才对嘛，一分钱掰成两半花，不丢人。

月亮慢慢爬上来，把两人的影子拉得老长。云杰提着西瓜走在前面，脚步轻快得像踩着弹簧。他突然明白，体面不是装出来的，就像姑妈那磨亮的包带，虽不光鲜，却盛着实实在在的牵挂。而那些该说出口的，从来不是懦弱，是给自己留的余地，也是给真心待你的人，一份坦诚的温暖。

后来云杰换了份工作，在一家汽修店当学徒。有次老板让他去给客户送车，那客户非要塞给他两条烟当谢礼。云杰想起姑妈的话，挠着头笑：叔，店里有规定不能收礼，您要是实在过意不去，下次修车给打个折就行。

客户愣了愣，随即大笑起来：这小伙子实在！

那天傍晚他给姑妈打电话，说自己涨了工资，要请她来城里吃顿好的——就去巷尾那家馄饨铺，加双份肉。电话那头，姑妈正对着灶台炒菜，滋啦的声响里，混着她响亮的笑声。