“不管是谁。”林浩声音陡然提高，“必须切断！立刻！马上！”

通讯中断。

风从广场西侧吹来，卷着细沙掠过地面。墨斗线仍绷在四点之间，但已不再发光。浑天仪的投影斜斜打在石基上，像一根断掉的指针。

陈锋看着林浩。

林浩坐在基座边缘，右手还攥着破碎的手表残骸。他的眼睛睁着，但眼神空了，像是盯着某个看不见的裂缝。

“你觉得他真的是你吗？”陈锋问。

林浩没回答。

他低头看着掌心的铜片，上面刻着一小段星轨。那是父亲临终前亲手磨上去的，说是“回家的路”。

现在，这条路断了。

王二麻子靠在车边，慢慢滑坐在地上。他摸了摸左臂，芯片表面结了一层薄霜。他记得入伍时教官说过：人在极端环境下，最先失去的是对时间的感知。

他一直不信。

直到今天。

陈锋走到控制台前，盯着“量子信道隔离”按钮。红色的，方形的，按下之后无法撤销。

他看了眼林浩。

林浩没动。

他按下按钮。

全基地的量子通信模块同时进入休眠状态。数据链断开，备用系统接管。走廊灯光转为黄光，表示非核心功能停运。

风停了。

广场上只剩下浑天仪轻微的机械运转声。

林浩忽然开口：“我们以为是在连接过去，其实是在制造未来。”

陈锋没接话。

他知道这句话不该由工程师说出来，更像是哲学家临终遗言。

但此刻，没人觉得奇怪。

王二麻子闭上眼，嘴里念叨着什么。听不清，像是在数秒，又像是在背口令。

林浩低头看着手表残骸，右手慢慢松开。

一块齿轮掉在地上，滚了半圈，停住。