怕一眨眼，那些欢呼的战士会重新倒在血泊里，耳边会重新响起日军机枪的狂啸。

他猛地转过身，大步流星地朝着山坡上那个临时的指挥部走去。

李云龙和赵刚正站在指挥部外，看着他。

刚才还满脸狂喜的李云龙，此刻也收起了那副得意劲儿，神情复杂地看着自己的老上级。

赵刚的眼镜片后面，目光闪烁，他似乎已经预感到了什么。

旅长走到了凌天的面前。

这个一直沉稳冷静、仿佛一切尽在掌握的汉子，此刻眼眶却红了。

他的嘴唇哆嗦着，喉结剧烈地上下滚动，似乎有千言万语堵在胸口，却一个字都说不出来。

他想说谢谢。

可这两个字太轻了，轻得配不上眼前这份足以改变国运的厚礼。

他想问这是什么。

可他又觉得问出来是对这份神迹的亵渎。

最终，他什么也没说。

他伸出双手，那两只刚刚触摸过神罚痕迹的手，紧紧地、用力地握住了凌天伸出的手。

那不是一次礼节性的握手。

旅长的手掌粗糙、滚烫，力气大得惊人，仿佛要将自己身体里所有的激动、感激、震撼、敬畏，甚至是那份幸福的惶恐，全都通过这紧密的接触，毫无保留地传递过去。

凌天没有说话，只是用同样有力的手牢牢握着，用充满尊敬的眼神看着旅长。

时间，在这一刻仿佛凝固了。

山风停止了呼啸，战士们的欢呼声也似乎远去。

天地间，只剩下这次跨越了八十年时空的、无声的交接。

良久。

旅长胸中那股翻腾的气血，终于找到了一个宣泄的出口。

“好！”

他嘶哑地吼出一个字，声音不大，却像是用尽了全身的力气，带着被压抑许久的哭腔。

李云龙浑身一震。

他从未见过旅长如此失态。

紧接着，旅长深吸一口气，仿佛要将这片胜利的空气全部吸入肺中，他看着凌天的眼睛，一字一顿地，又说了一遍。

“好啊！”

这一声，洪亮了许多。