一个极其轻微、仿佛梦呓般、又仿佛耗尽了全身力气的两个字，从陈玄子干裂的嘴唇中，无意识地飘了出来。

声音很轻，却带着一种沉重的、令人心头发冷的了然，与绝望。

他整个人，仿佛被瞬间抽走了所有的精气神。一直挺拔（相对而言）站立的身形，猛地摇晃了一下。

然后，在昏暗的光线下，在死寂的庭院中，在篝火余烬彻底熄灭后那更加深沉的黑暗里，这位神秘莫测、修为深不可测、向来冷漠如冰的老道士，竟踉踉跄跄地，向后退了一小步。

脚步虚浮，落地无声，却仿佛用尽了全身力气。

接着，又是第二步。

他退得毫无章法，身形踉跄，如同一个喝醉了酒、又像是突然被抽走了脊梁骨的老人。那身宽大破旧的道袍，此刻穿在他骤然显得更加佝偻瘦小的身体上，空空荡荡，随风微微摆动，透着一股难以言喻的萧索与……脆弱？

不，不是脆弱。是一种更深沉的，仿佛背负了无尽岁月与秘密的……疲惫与荒凉。

“砰。”

一声轻微的闷响。

陈玄子踉跄后退的身形，重重地撞在了身后主屋那扇破旧的木门门框上。腐朽的门框发出不堪重负的“吱呀”声，簌簌落下几缕灰尘。

他却恍若未觉，只是背靠着冰冷粗糙的门框，缓缓地、无力地滑坐了下去，最终瘫坐在了门槛旁冰冷的石阶上。

他不再看林宵，也不再看那只绣鞋。目光涣散地投向前方虚无的黑暗，嘴唇微微翕动，用只有自己能听见（或许林宵和苏晚晴也能勉强捕捉到）的、梦呓般的声音，喃喃自语：

“是她……”

“百年了……”

“还不肯散……”

“还不肯……散啊……”

声音嘶哑，断续，带着一种穿越了漫长时光的沧桑与无力，更浸透着一种难以言喻的、混合了愧疚、无奈、悲凉，甚至……一丝恐惧的复杂情绪。

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