黑色、蓝色、红色、绿色的痕迹交织在一起，有些地方被擦了又写，写了又擦，残留的墨迹渗进了搪瓷表面的微细纹路里，和新的字迹重叠在一起，变成一种模糊的、灰蒙蒙的颜色，像是一张被反复修改了很多次的地图。

白板的右下角画着一个衔尾蛇的标志。黑色的蛇，咬着自己的尾巴，形成一个完美的圆。蛇身的比例是精确的黄金分割，每一片鳞甲都画得纤毫毕现——科本用一支极细的马克笔一笔一笔地画上去的，鳞甲的边缘有高光，有阴影，有弧度。

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蛇眼的位置是两颗很小的红点——他用红色马克笔点的，在白色板面的衬托下，那两点红色格外刺眼，像是两颗正在燃烧的煤，像是两滴还没有干的血。

科本从桌上拿起一支黑色马克笔，拔掉笔帽。笔帽被他叼在嘴里，马克笔的气味在空气中弥散开来，酒精和颜料混合的、刺鼻的、但又有某种吸引力。

他在白板的中央画了一个大圆圈，手腕的转动很稳，圆圈的弧线很流畅，起点和终点精确地重合在一起，没有多余的笔触。

“撒哈拉沙漠。”他说。

他的声音恢复了那种语速——快了，急了，像是脑子里的东西太多，嘴巴来不及跟上。他把马克笔换到左手，用右手的手指在圆圈的中心点了一下，留下一个浅浅的指纹。

“具体来说，是马里东北部、尼日尔西北部、阿尔及利亚南部交界的地方。三方交界区。你们管它叫什么来着——”

他在圆圈的中心画了一个叉。两笔，第一笔从左下到右上，第二笔从左上到右下，交叉点正好是圆圈的中心。

叉的线条很粗，用力很重，马克笔的笔尖在白板上压弯了，墨迹渗进搪瓷表面的纹理里，留下一个深深的、黑色的印记。

“三方交界区。”林锐说。

“对，三方交界区。”科本把马克笔换回右手，用笔帽的那一端在白板的边缘敲了敲，发出一种有节奏的、清脆的声音。

“世界上最他妈荒凉的地方。没有路——不是路况不好，是根本没有路。没有水——地表水为零，地下水在一百米以下。

没有电——最近的发电机在一百五十公里外的提莱姆西村，那台发电机三天才开两个小时，给村里的卫星电话充电。

没有手机信号，没有卫星电话信号——不，卫星电话信号还是有的，但不稳定，取决于电离层的活动，取决于太阳风，取决于大气层里有多少沙尘。

气温白天五十度——不是体感温度，是实际温度，温度计放在阴凉处读出来的数字。晚上零下十度——温差六十度，能把岩石冻裂。风沙能把油漆从装甲车上刮下来，能把挡风玻璃磨成毛玻璃，能把人的皮肤磨出血。”

他在圆圈的外围画了几个小圆圈，用箭头把它们和中央的叉连接起来。箭头的方向都是从外向内，像是一群正在向中心聚集的蚂蚁。

“联合国在那里没有存在感。马里政府在那里没有存在感。尼日尔政府在那里没有存在感。

阿尔及利亚政府——阿尔及利亚在那条边境线上驻了三百人，但他们的哨所离三方交界区还有两百公里，他们从来不去巡逻，因为巡逻一次要带够一个星期的水和油，而他们的预算只够每个月巡逻一次。

那个地方唯一的法律就是AK-47的射程。谁手里有枪，谁说了算。”

他把马克笔的笔帽从嘴里取下来，套在笔尾上，动作很随意，套歪了，笔帽和笔身之间有一条缝隙。

“过去六个月，我一直在追踪秘社组织的通讯痕迹。”科本说。

他的语速又加快了，像是有一列火车在脑子里加速，每一个字都是车厢，被一节一节地推出来。

“你上次让我查那个衔尾蛇的标志之后，我把情报组过去三年收集的所有关于秘社的数据都翻了一遍。

所有，每一条通讯记录——包括那些被标注为‘噪音’的、被认为没有分析价值的短波信号。

每一次卫星过顶的影像——包括那些被云层遮挡的、被沙尘暴干扰的、分辨率低于商业标准的。每一份线人报告——包括那些没有被交叉验证的、来自不可靠信源的、被情报分析师标注了‘存疑’的。

每一段截获的音频——包括那些被加密的、被噪音污染的、被认为‘无法处理’的。三万七千份文件。