他走进自己的办公室，从衣柜里取出一套战术服，换上。防弹插板、急救包、弹匣袋、通讯耳机、扎带、塑胶手铐，一件一件地往身上挂。最后他从保险柜里取出一把格洛克17，检查了弹匣和膛室，插进腿侧的枪套里。他在战术背心里又塞了一支注射器——强效镇静剂，足够让一个成年人昏迷十二个小时。

镜子里的他和两年前没有太大区别。脸上的皱纹深了一些，鬓角的白头发多了一些，但眼睛还是那双眼睛。

他关掉办公室的灯，走进电梯。

地下停车场已经被改成了临时的集结区。两辆黑色的丰田陆地巡洋舰停在电梯门口，引擎已经发动，排气管里冒着白色的水汽。后勤人员正在往车上装物资——水、食物、弹药、医疗包、卫星电话，还有一箱汽油。

O2小队的六个人已经到齐了。

杜邦站在第一辆车旁边，正在检查他的G36。他穿着一件灰色的战术服，袖口卷到手肘，露出小臂上那条法文纹身。他的金发比三个月前长了一些，被太阳晒成浅麦色。他看到林锐从电梯里出来，只是抬了抬下巴，算是打了招呼。

“毒蛇。”林锐说。

“老板。”杜邦的声音还是那样，不高不低，没有多余的起伏。

约瑟夫坐在第二辆车的副驾驶座上，车门开着，他的一条腿搭在外面。他穿着那件洗得发白的棉布衬衫，外面套了一件防弹背心，看起来像是穿错了衣服。他手里拿着那盒皱巴巴的烟，正在犹豫要不要点。

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“巫师。”林锐说。

约瑟夫抬起头，咧嘴笑了。“老板，这次是真的要打仗了？”

“真的要打仗了。”林锐说。“但不是杀人，是抓人。”

约瑟夫的笑容凝固了一瞬。他慢慢把烟盒收进口袋，看着林锐的眼睛。“抓谁？”

“黑蛇。活的。”

约瑟夫没有说话。他低下头，看着自己的手指，看了很久。然后他点了点头。

陈迈克站在两辆车之间，正在往自己的SAR 21上安装消音器。他的动作很慢，很仔细，每一个零件都检查了两遍。他穿着一套沙漠迷彩，脸上涂了防晒油，看起来比三个月前更黑了一些。他听到了林锐的话，手上的动作没有停顿，但他的眉头微微皱了一下。

“幽灵。”林锐说。

陈迈克抬起头。“活捉的难度比击毙大得多。他的贴身护卫至少有两个，营地里有三十到四十人。我们只有七个人。”

“我知道。”

陈迈克点了点头，没有再说什么。他把消音器拧紧，拉动枪栓检查膛室，然后把枪背在身后。

爆破手“香肠”——本名弗里茨·瓦格纳，德国人，四十一岁。他在联邦国防军服役了十二年，专门负责爆炸物处理和机械维修。他胖乎乎的，脸圆得像一个馒头，总是笑呵呵的，看起来更像是某个小镇上的面包师而不是雇佣兵。但他的手指粗短有力，能在一分钟内拆解任何已知型号的地雷。他站在车尾，正在检查一箱C4炸药，嘴里叼着一根没点燃的烟。

“香肠，少抽点。”林锐说。

弗里茨把那根烟从嘴里拿下来，夹在耳朵上。“老板，我没点。”

“不点也致癌。”

“那也比被炸死强。”弗里茨笑了笑，露出几颗歪歪扭扭的牙齿。“听说要抓活的？那我得少带点炸药，多带点扎带。”

狙击手艾瑞克·约翰逊站在弗里茨旁边，正在擦拭他的狙击步枪。他是德国人，巴伐利亚出身，但已经在非洲待了十二年，皮肤被太阳晒成深褐色，和本地人没什么两样。他的头发是浅金色的，被太阳晒得发白，剪得很短，露出被非洲阳光灼伤的头皮。他瘦削而结实，手指修长，扣在扳机护圈上的动作像钢琴家抚摸琴键。

“艾瑞克，能见度怎么样？”林锐问。