这一次的震动，和前面几次都不一样。不是陷，不是炸，不是塌，不是推——是“碎”。虚空像一块被重锤砸过的玻璃，从中间开始，出现了一道细细的裂纹。裂纹蔓延得很快，像一条蛇在玻璃上游走。游过的地方，裂纹分出枝杈，枝杈再生出枝杈，一息之间，整片虚空布满了密密麻麻的裂纹，像一件被摔过但没有碎开的瓷器。
然后，虚空碎了。
不是碎成碎片，是“碎”成了粉末。那些裂纹突然同时扩大，虚空像一面玻璃，整片整片地碎成了细小的、发光的颗粒。
颗粒在天空中飘散，像一场由虚空碎片组成的雪。每一片“雪花”里，都映着一个倒影——有的映着天空，有的映着大地，有的映着那些战舰，有的映着在场每一个人的脸。
从这片虚空碎雪里，走出了四个人。
第一个人，穿着一身洗得发白的道袍。道袍的颜色，介于灰和白之间，像一件被洗了无数次的衣服，洗到颜色都模糊了。
道袍上没有任何图案，没有八卦，没有太极，没有符文，什么都没有。干干净净的，像一张白纸。但他的道袍上，有字。
不是绣上去的字，是“写”上去的字。毛笔写的，楷书，一笔一划，端端正正。
字的内容很杂。
左肩上写着“今天天气不错”，右肩上写着“午饭吃了三碗”，袖口上写着“忘了喂猫”，下摆上写着“膝盖有点疼”。大大小小，密密麻麻，整件道袍上写满了字。
有的字新，墨迹还没干透。有的字旧，墨迹已经淡得快看不清了。
他的脸，老得很“随和”。
皱纹不多不少，像邻居家每天在门口晒太阳的老大爷。头发花白，随便在脑后扎了一下，扎得很松，有几缕从发绳里逃出来，垂在耳边。
他的眼睛，很亮。不是修士那种精光四射的亮，是“好奇心”的亮。像一个孩子看见了新鲜玩意儿的那种亮。
他站在虚空中，先低头看了看自己的道袍，然后伸手在袖口上找了一块空白的地方。右手食指伸出来，指尖亮起一点墨光。他在袖口的空白处，一笔一划地写了几个字：“又来了四个老东西。”
写完，他满意地点了点头。
第二个人，从虚空碎雪里走出来的时候，所有人都愣了一下。因为他不是走出来的，是“滚”出来的。真的滚。像一个球一样，从虚空里滚了出来。滚出来之后，他没有站起来，而是继续蹲着。蹲在虚空中，双手抱膝，下巴搁在膝盖上。像一个在村口晒太阳的老农。
他的衣服，是褐色的。不是染出来的褐，是“脏”出来的褐。一件原本可能是灰色的短褐，穿了几千年没洗过，汗渍、油渍、泥渍一层一层地叠上去，叠成了一种说不出的褐色。
衣服的布料已经僵硬了，动一下会发出“咔咔”的声音，像折纸。
他的脸，老得很“扎实”。
皮肤是古铜色的，皱纹像刀刻的一样深。
每一道皱纹里都积着不知道多少年的污垢，污垢硬了，结成了一条一条的黑线。他的头发很短，短到只有寸许长，根根竖起，像刷子。头发也是灰白色的，但灰白里透着一种“硬”的气场——你看着他的头发，就觉得这头发扎手。
他的眼睛，很小。小得像两粒黑豆，但黑豆里透出来的光，是“倔”的。
不是固执的倔，是“老子就这样，你能把我怎么样”的倔。他的嘴角往下撇着，像谁欠了他钱没还。
第三个人，走出来的时候，带来了一阵风。不是他带来的风，是虚空碎雪被他的身体排开时激起的风。他的身体太大了。
不是胖，是“大”。骨架大，肩膀宽，胸膛厚，像一扇门板。他的身高比普通人高出整整两个头，站在虚空中，像一座小山。
他的衣服，是黑色的。不是夜行衣的黑，是“锅底灰”的黑。衣服的料子很粗，粗到你能看见布面上的麻线。袖子短了，露出两截小臂。
小臂上的肌肉，不是年轻时的腱子肉，是老了之后松弛了的肉。但松弛归松弛，那两截小臂，比普通人的大腿还粗。
他的脸，老得很“方正”。国字脸，额头宽，下巴方，鼻梁高挺，像用凿子凿出来的。脸上的皱纹不多，但每一条都很深，像刀砍的。
头发全白了，剃得很短，贴着头皮。头皮上有一道疤，从额头一直延伸到后脑勺，像一条干涸的河床。
他的眼睛，很大。大得像两盏灯笼，灯笼里的光，不是亮，是“沉”。像两潭深不见底的水，你看不见水底有什么，但你知道水底一定有什么。
他站在那里，两只手垂在身体两侧，手心朝内，手指微微弯曲，像随时准备抓住什么东西。
第四个人，是“飘”出来的。
他的脚没有踩在虚空上，是悬着的。离虚空大约一寸，不挨着。整个人像一片落叶，被风吹着，飘到了众人面前。飘到位置之后，他也不落地，就那么悬着。风一吹，他的身体就跟着晃一晃。
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他的衣服，是白色的。
纯白，一尘不染。料子很好，是天蚕丝织成的，柔软光滑，风吹过的时候会泛起一层一层的波纹。衣服上绣着云纹，云纹的针脚细密整齐，用的丝线是银色的，在阳光下闪闪发光。
但他的脸，和他的衣服完全不搭。衣服是仙风道骨的脸，他是一张“苦”脸。眉头永远皱着，眉心有两道深深的竖纹，像刀刻的。
嘴角永远往下垂着，像一座倒扣的拱桥。眼睛不大，眼角往下耷拉，给人一种“他永远在发愁”的感觉。他的头发全白了，但很茂密，在头顶挽了一个髻，用一根白玉簪别住。玉簪上刻着两个字——“随缘”。
四个人。一个在道袍上写字的老头，一个蹲着的老农，一个门板一样的大块头，一个飘在空中愁眉苦脸的白衣老人。