楚玄的呼吸很稳，胸口起伏如常，坐在候赛区靠墙的位置闭目调息。手指在膝盖上轻轻敲着，节奏稳定，像是某种古老的锻锤节拍。风从竞技场上空卷过，吹起一层薄尘，掠过他灰袍下摆，露出半截磨损的靴子。

他没睁眼，但耳朵已经竖了起来。

脚步声变了。

不是寻常选手那种急促或虚浮的步伐，也不是观众席上传来的杂乱回响。这是一双踩在石板上几乎无声的脚，落地时连震动都像是被什么吸走了。空气也跟着沉了一截，像是有人把一整桶冷水倒进了火炉口，热气还没散尽，就被压得喘不过气。

楚玄睁开一只眼，斜瞥向擂台入口。

黑雾正从那里往外爬。

不像是烟，也不像魔法造物常见的光晕扭曲，它更像是一种“存在”本身——浓稠、缓慢、带着重量地贴着地面蔓延，所过之处，连影子都被吞没了半寸。雾中走出一个人，全身裹在暗色长袍里，脸藏在兜帽阴影下，只露出一段苍白的下巴。他没带武器，双手垂在身侧，指甲泛着乌紫色。

裁判站在擂台边缘，念出对阵名单时声音比平时低了八度：“第三轮第六场，楚玄对战特邀外援——代号‘夜蚀’。”

全场安静了一瞬。

然后是窃窃私语，再然后是压抑的骚动。这种名字不会出现在正式档案里，只会在老手之间口耳相传。谁都知道，“特邀外援”四个字背后往往站着某个不愿露面的大人物，而代号，则意味着来者不可查、不可问、不可惹。

楚玄站起身，拍了拍灰袍上的灰。动作不紧不慢，像是去集市买菜的路上顺便打个招呼。他走到擂台边，守卫看了他一眼，点头放行。

踏上擂台的那一刻，地面温度降了至少十度。

对手站在中央，纹丝不动，仿佛从比赛开始就已在此处伫立百年。黑雾以他为中心扩散，渐渐笼罩整个擂台区域，边缘甚至逼近了观赛席前排。有观众忍不住往后缩了缩身子。

钟声响起，比赛开始。

楚玄没有立刻进攻。他知道这种人不怕试探，怕的是你太急。他退了半步，左脚微撤，重心下沉，右手虚握于腰侧，做出防御姿态。同时双眼微微眯起，赤瞳在灰暗环境中悄然亮起一丝红光，试图穿透那层诡异的雾。

没用。

视线最多只能看清三步内的轮廓，再远就是一片混沌。声音也被扭曲了，自己的呼吸听起来像是从井底传来，而对方的脚步……根本听不到。

他屏住气，耳朵捕捉地面震感。

一秒，两秒。